Once In a Lifetime (ancient stuff)

O Fim

2008-06-09T15:26:00.003+01:00

Este diário vai de férias.
E a par do pedido de férias a que todos temos direito, ainda me apresentou em papel timbrado e de assinatura reconhecida na presença, um pedido de licença sem vencimento e sem prazo. Comunicou-mo durante o fim-de-semana, olhar meio ausente e triste, de uma enfiada, papel estendido, sem permitir interrupção, como se quisesse despachar-se de algo doloroso, sem grandes questões de parte a parte.
Não foi uma conversa à volta de uma chávena de chá como costumam ser as nossas conversas, uma conversa amena, como quase todas as que tivemos neste último ano e meio, por vezes perigadas por um laivo de discussão quando não pensamos os dois da mesma forma. Raramente.
Apenas uma comunicação. Olhei-lhe as malas arrumadas, com o que de necessário se torna levar. Uma escova de dentes nova que a antiga está a precisar de substituição, dois ou três “dvds” gravados de tudo o que aqui foi dito, escrito e comentado, que é de memória fraca e quem sabe um dia não lhe dão as saudades de tudo reler. Uma camisola grossa de lã densa, daquelas à laia de marinheiro que para onde vai o frio de rachar é gélido e de neve feito. Um bom par de botas, que lhe custaram os “olhos da cara” confessa-me, e eu repetindo-lhe, como já tantas vezes lhe disse, que não sei que diabo quer essa expressão dizer. Nunca vendi os meus.
E, acrescenta passando literalmente por cima do meu aparte, como tantas outras vezes em que nos desentendemos, botas boas para a caminhada que o espera. E para onde pensas ir, pergunto-lhe, sabendo que me vai certamente responder com um qualquer comentário idiota: Quando chegar, saberei! – responde. ..Eu não disse?
Na mochila que colocou às costas espreita um peluche. Sorrindo confidencia-me que o “retirou” de cima da cama da princesa. Quer a memória viva da menina que lhe tem abrilhantado a vida, deliciando-o. Os meus olhos humedecem-se e consigo entendê-lo. Viveu-a. Vai certamente sentir-lhe saudade. Vejo-o afastar-se em passos pequenos, ainda relutantes, como se não soubesse muito bem se ir … se ficar.
Estendo-lhe o braço de mão aberta e vejo-o abanar a cabeça sorrindo.
Já fechaste tantos cadernos, minha amiga. Sou só mais um.

Regresso ao aconchego da minha memória e penso em todos os cadernos que já enchi de letra miúda, a título de tudo e de nada. Principalmente de nada. Penso na sensação de chegar à ultima página, sabendo que aquele está completo ainda que fique a meio. Quase sempre ficam a meio. Este é mais um. Ele tem razão.
Lembro-me, de quando o iniciei, ter facultado o endereço a dois ou três Amigos, convicta que seriam os únicos a ler-nos até um outro Amigo me alertar que teria de ser muito ingénua para nisso acreditar. E era.

Foi lido este pequeno diário. Por outros olhos que os meus.
Partilhei, emocionei-me e emocionei, ri e sorri ao mesmo tempo que consegui ver os vossos risos e sorrisos, sei que surpreendi, sei que desiludi. Como na vida. A lá de fora.
E acima de tudo aprendi. Muito. Terei ensinado?

O grato que é saber-Vos meu Leitores, ninguém pode mensurar.
Só eu.
Afianço-Vos que é infindo.

A todos, o meu Bem-Haja *

study .. study .. again?

2008-06-06T09:56:00.002+01:00

Recta final.

Provas globais que se pretendem globalizantes na apreensão de tudo o que se estudou, toda a matéria que se abordou, exercícios para a direita e para a esquerda. As crianças cansadas e nervosas a dar o seu melhor. Pela última vez, antes de entrarem no merecido período de férias. Este fim-de-semana é para aqui que vamos estudar. As disciplinas que faltam são Inglês e Ciências. O Inglês runs all over e das Ciências já falei não já? ;)

Acham que vamos conseguir? ;)

Enjoy *

keep rolling ..

2008-06-05T10:10:00.010+01:00

Iniciativa.
Tomamos tantas na vida. Às vezes dou por mim a pensar, e se eu não fizer primeiro, será que tenho o mesmo “eco”?
Eco.
Uma palavra de que gosto. Eco que procuro. Porque é preciso haver eco.. De interesses, de afagos, de palavras que assim sentimos retornam em vez de simplesmente baterem na parede.. e caírem no chão, de gestos e de surpresas.
Iniciativa. É a de telefonar a saber, lembrar um aniversário, uma data importante, e outra que sem importância alguma nos traz o som terno e carinhoso da voz que queremos ouvir, de escrever à família afastada, e porque não à que está perto também. De conversar com aquela amiga que precisa de um desabafo, mesmo que tenhamos de empoleirar o telefone no ombro porque algo mais premente está a requerer também a nossa atenção como por exemplo .. De ir para casa a pensar na surpresa que se gostaria de fazer, na prenda que sabemos gostariam de receber, na refeição a confeccionar porque faz parte dos gostos de quase todos que há sempre quem de esquisitice seja feito.
Iniciativas.
Pensamento nos outros que o afastam de nós próprios, ou por pensarmos nos outros, naqueles que amamos, assim nos alimentamos? Confuso? De facto ..
Iniciativa.

E o Mundo gira à volta dela, o pilar para que tudo funcione é certamente quem a toma. Quem age. Quem espalha o seu humor e amor, carinho e “ralhete”.
Iniciativa.
Às vezes dou por mim a pensar, e se eu parar será que continua?

derrapagem ..

2008-06-04T16:08:00.003+01:00

O estado ultrapassou em 800 milhões de euros a melhor das perspectivas para uma determinada “obra” – obra que tem o nome pomposo de despesa pública irregular e eu assim de repente, penso em quantas foram já as vezes que este tipo de escândalo veio a lume sem que nada se conclua no borralho, parecendo até que o mais diligente bombeiro está de serviço 24 sobre 24 horas.
Além disso, penso ainda, se é irregular ou ilegal como já o li porque diabo continua a acontecer e a engrossar listas de números com muitos zeros. Mais: num país com dois milhões de pobres e em que metade destes vive com menos de €8 por dia, como pode alguém vir desvalorizar o que quer que seja, que se prenda com esta ou outras quantias. É preciso soletrar? Oitocentos milhões de euros. Tem troco?
800 milhões de euros a mais, ou a menos, que vão obviamente ser investigados para daqui a uns meses aparecer um pomposo relatório, registado, assinado e lacrado (será que ainda se usa isto?) informando os tontos ainda desconfiados que está tudo bem, tudo regular, e não há abusos de parte alguma.
Como o outro. O dos combustíveis. Mas esse tem uma atenuante, num país em que este tipo de iniciativa demora normalmente qualquer coisa com ano e meio, até que todos se esqueçam ou confiando que todos se esquecem, convenhamos que aquela coisa aberta não sei por quem para aferir das responsabilidades de outro alguém foi feita em tempo record, com algumas horas de sono perdido e muita cafeína. Não podia dar bom resultado que nenhum deles é menino universitário habituado a noitadas.
800 milhões de euros, e eu penso na quantidade de crianças a passar fome, idosos sem apoio e sem mesada que já passaram a idade, escolas degradadas, estradas esburacadas, prédios a cair e gente a viver na rua. 800 milhões de euros assim levemente justificados «Tratando-se de um número que impressiona, temos de ter uma visão relativa do que ele representa - 1,1 por cento da despesa total da administração pública», afirmou Teixeira dos Santos.
Uma visão relativa. E vem-me à memória a máxima de Protágoras “o Homem é a medida de todas as coisas” .. e vem-me à memória que a relatividade que o senhor advoga não enche barrigas com fome, medida pela qual se deveria pautar qualquer governante.

E vem-me ao espírito a quase certeza que tudo isto não passa de um sofisma. Nada mais.

.. momentos de leitura (VI)

2008-06-04T10:05:00.003+01:00

Curva da Estrada da Leonor Barros entra direitinho na Barra Lateral desta diarista. Curvas da Estrada .. da estrada da Vida que a Leonor nos relata com mestria, saudades e memórias sentidas misturadas com outros rabiscos de puro génio à ironia e ao bom humor.

Parabéns Leonor. Gosto muito de a ler.

Francisco José Viegas dá-nos aqui conta do que é ir à Feira do Livro.
E eu subscrevo na íntegra, sem mais nem menos.

Já todos sabem que sou fã do Blog Miss Pearls .. e a sua autora também o sabe ;)
E este post redigido a convite não podia estar mais certo ainda que pautado por uma ironia britânica, bem a propósito;)

Escrita dura mas cheia de uma verdade que não sendo inconveniente se torna quase “desconfortável”. Talvez não fosse má ideia começar por assimilar.

Mais uma vez o Miguel, no seu Combustões.

2008-06-03T15:10:00.004+01:00

7.500 é um número engraçado.

Eu que pouco ligo àquilo que tenho lá no page bottom achei graça à descoberta.

7.500 leituras? .. 7.500 caracteres? (era bom oh tu que nada resumes?!) 7.500 vezes?, 7.500 ”cliques”? (o que eu não gosto desta palavra..), 7.500 expressões interrogativas num “deixa cá ver o que é que aquela anda a fazer”?

Não interessa.
7.500 visitas a este diário é Obra.

Obra da Vossa Infinita Paciência :)

Bem Hajam *

.. e agora algo completamente diferente ;)

2008-06-03T09:46:00.004+01:00

Às vezes, confias.
Outras, desconfias.
Às vezes a ânsia de confiar é tal que em vez de desconfiares fortemente de todos os indícios que lá estão e te dizem Desconfia!, vais confiando e acreditando até bateres com a cabeça na trave de madeira tosca e velha escondida por debaixo do colchão de penas último modelo tapado com o melhor dos cetins. Daquele escorregadio no desassossego.

Às vezes, desconfias.

Principalmente de quem te diz “Desconfia!”.
Negas a evidência que mais sinalizada não pode estar.
Como quem não se quer desiludir na expectativa e na fasquia. Alta. Sempre tão alta a fasquia.

Normalmente acordas.
Tarde e a más horas, sem saberes que fazer com tudo o que investiste.
Tudo o deste. Tudo em que acreditaste.
Como se o pior de toda a situação fosse teres de ouvir a vozinha altaneira da tua consciência afirmando sibilante “I knew it!”
Normalmente acordas.
E na melhor das situações verificas que tudo não passa de uma terrível dor de cabeça. Daquelas que passam com dois comprimidos seguidos e uma chávena de chá fumegante.
Do mal, o menos.
A única chatice que tens de enfrentar agora é descobrir qual a bendita farmácia de serviço.
Nada mais.

Pediram.
Algo irónico sobre qualquer coisa complicada.

Confesso um teste à minha capacidade que me proporcionou algum divertimento na composição. Irónica serei um pouco mais no trato pessoal e em brincadeira íntima de quem me conhece e não leva a mal. Digo eu ;)
Conseguiria colocar isso na escrita? Era a questão.

O tratamento do tema não foi difícil. É tema fértil, a vida feita de encontros, desencontros e uma grande falta de paciência.

Difícil mesmo foi colocar o que me apeteceu escrever em 1150 caracteres.
Tem mais 9 eu sei. Chato isto assim! ;)

let them be .. :)

2008-06-02T16:53:00.003+01:00

.. com tempo, observei-os.
As idades oscilam entre os 10 e os 12 anos, rapazes e raparigas à espera que escurecesse para que funcionasse a discoteca (ainda se diz assim isto?) improvisada a propósito de um aniversário. Discoteca com bola de espelhos diligentemente dependurada no tecto, e umas luzes de néon em vários cores que ofuscam tudo em redor. Rapazes e raparigas que no final da tarde se tinham divertido bastante nos carrinhos de pedais pelo parque fora, em alegres corridas e gritinhos (elas) e alguma asneirada (eles), sim, sim, que eu ouvi!
Os monitores sugerem uma coreografia em grupos com vista ao prémio, que evidentemente ganharia o grupo em que estivesse a Menina dos Anos. Todos o sabiam e comentaram, mas não foi por isso que aos exercícios se dedicaram com menos afinco. Os rapazolas, em menor número, encarregaram-se de pescar três garotas para sua defesa e elas, a armar um ar de contrariadas mas cheias de orgulho, lá foram puxadas umas pelas outras para o outro lado da sala. Admirei-lhes o ritmo natural nos corpos pequenos e magros, as pausas, o abanar de cabeça e anca, e eles fantásticos nos pinos e piruetas só com um braço. Do outro lado, semi escondidas por um pano suspenso, as restantes meninas multiplicavam-se numa coreografia complicadíssima que mudava de cada vez que ensaiavam originando mais gritinhos de protesto e muita gargalhada.
Finalmente escureceu. Em pleno funcionamento, as luzes espalham um calor e um desconforto difícil de aguentar. Os olhos piscam na dificuldade de se habituarem aquela luminosidade que fere.

A criançada, foge em debanda para a rua onde se diverte no escorrega, na ponte de madeira, no jogo de futebol na relva iluminada, e na muita pedinchice para voltar aos carrinhos a pedais ;)

Felizmente, pensei. Deixemo-los ser .. crianças.

so easy .. :)

2008-06-02T12:35:00.003+01:00

.. fomos cedo. O dia estava lindo do lado de cá mas ao chegar, aquela névoa gelada que muitas vezes envolve a Vila. Vila que é linda, verde, frondosa, acolhedora. Vila que me encanta desde os passeios de Domingo com os Pais e irmãos, por vezes em semblante de mau feitio num “tenho mais que fazer”. Hoje, dando graças ao hábito e agradecendo a quem mo transmitiu.
Pacificamente, sem “fórceps” a princesa segue-me os passos.
Gosta de passear. E de conhecer coisas. Felizmente mesmo sem comprar nada ;) à excepção do Postal que representa Tritão, confundido à chegada com o Gigante Adamastor.
O estado de conservação merece uma palavra. Se tudo o que temos estivesse neste estado de empenho em prolongar a história passada pela história futura .. louvável a simpatia dos Guias, o silêncio dos visitantes, os sussurros e a quantidade de peças delicadas, bem conservadas.
O momento alto na Capela, única parte do Palácio que conserva a traça original.
A princesa a querer aprender latim para poder perceber o que está escrito no chão. Chão que não conseguiu pisar como se algo muito valioso ali estivesse sepultado.

Regressamos a casa de alma cheia, depois de pararmos para almoçar, perto das quatro da tarde. Ninguém deu pela passagem do tempo. Acho que ninguém dá pela passagem do tempo quando se viaja no tempo, não é? ;)

Os momentos de felicidade na vida? São simples.

Dias Mundiais

2008-05-30T09:38:00.018+01:00

era bom que pudessem ser todos não era?

E é .. crente que sou está na nossa mão.

Bom fim-de-semana *

Reflexões (I)

2008-05-30T09:07:00.010+01:00

Cair na inconsciência pura de que “se me amas respeitas os meus gostos e eu faço o que quero porque não me apetece prescindir de nada que me dê prazer”, é um erro.
Um erro porque na vida temos de saber investir. Investir nos relacionamentos se, obviamente, os quisermos manter. Sejam eles quais forem. Investir, cuidar, mimar, regar e alimentar como se de um pequeno jardim se tratasse. Toda a gente sabe que quando o jardineiro se descuida, a árvore morre.

E o investimento, para além do na bolsa em queda no nosso pobre mercado financeiro, pauta-se em grande parte por cumplicidades, cedências e agrados. Cedências de pequenas coisas que é indiferente que façamos ou não e só as fazíamos porque mais não tínhamos com que ocupar o tempo, e cedências em coisas maiores que em nome do amor que sentimos, abdicamos, não necessariamente em prejuízo de nós, mas obrigatoriamente em fomento de ambos. Se isto acontecer de parte a parte, temos caso.
A minha avó ensinou-me na vida e desde muito cedo a fazer um simples exercício .. change places, put yourself in the other’s shoes ou try it on another angle. É fácil. Se amo e quero preservar este amor, se para mim a harmonia é essencial, se o bem-estar físico e psicológico da pessoa que está comigo me é importante, porquê continuar a dar crédito a pequenas e malévolas atitudes que sei, porque sei e bem, vão magoar, humilhar e fazer sofrer a quem quero bem.

E que me quer bem. Que sei me quer bem.

Ás vezes achamos que isto é uma perda de personalidade. "Eu? Tão independente e altruísta a perder-me em detalhes para agradar? "
Não é agradar. É construir. E no pedra sobre pedra tem de haver algo mais .. tem de haver cimento. Caso contrário esboroar-se-á tudo qual castelo de areia em onda de arremesso.
Sem base.
Sem substância.
Sem nada.
E aí .. bom aí podemos continuar alegremente cantando e rindo, dedicar-mo-nos ao que nos dá prazer, sem concessões, sem cedências, sem prejuízo de coisa alguma.

Mas .. sozinhos com o nosso umbigo que de repente, deixou de parecer tão atractivo como era.

nonsense.. too much nonsense ;)

2008-05-29T09:44:00.005+01:00

Dia de consulta no dentista da princesa é sempre acontecimento que me concede pelos menos noventa minutos de espera, num folhear de trabalho se tive a infelicidade de ter de o levar para casa, ou uma ou outra revista daquelas que abundam nos escaparates das salas de espera. Pego em duas ou três, cujos títulos não decoro, e dedico-me a folheá-las enquanto a princesa equilibra um jogo com uma parceira que tem metade da sua idade.
E fico a saber coisas que, de facto tenho de dar a mão à palmatória, não me interessando rigorosamente nada me concedem a “oportunidade” de dar umas boas gargalhadas:
A senhora que no outro dia teve um acidente, sem danos, que fez parar os noticiários e refazer as gordas das gazetas, está grávida de alguém que ainda é casado com outra infeliz e portanto aparece em fotografia de camisola de manga à cava, barriga à mostra a comprovar que fala verdade, ela que ultimamente tanto tem sido acusada de mentir.

Há uma actriz, da qual não sei o nome, que desrespeitando o contrato que a “prendia” a uma qualquer estação de televisão, bateu com a porta na cara das filmagens de uma série, que vou querer ver, provavelmente para me decepcionar dado que li o livro mas ainda assim, mas dizia, bateu com a porta na cara das tais filmagens e passou-se para outro canal de televisão. A sorte é da substituta, contrariando a máxima pouco decorosa da anedota que sobre estas versava. Substituta que, diga-se à laia de passagem, me parece muito melhor actriz que a primeira.
Digo eu sem ter visto nada em que qualquer delas actuasse.

Por causa da gravidez real de uma outra actriz do nosso écran (não vale perguntarem-me qual o canal) a novela em que a mesma participa vai ter de ser totalmente alterada, lamenta-se alguém que me parece o autor da dita. Da novela claro, não da actriz. Ora ainda bem que assim é penso na minha ingenuidade. Pior seria se algo que se tivesse passado na novela lhe alterasse profundamente, e assim em laivos de tristeza, a sua vida pessoal.

E assim passei quinze minutos .. o que quer dizer que tenho ainda para aí uns sessenta para “queimar”, querem que continue ? ;)

a way to go ..

2008-05-28T09:40:00.005+01:00

A manhã está luminosa como convém a uma manhã de Maio .. Maio o Mês das Flores, numa Primavera tardia para gáudio de quem não gosta da estação.

A manhã está luminosa, o céu claro de um azul bebé pontuado por nuvens rareadas que mais parecem pedaços de algodão imóveis, sem vento. A minha rádio favorita passa o Pacific Rhythm e reparo na repetição do termo ao passar as docas, o Costa Pacífica atracado e seguro num cais sem ondulação aguarda os passageiros sonhadores de outras paragens, mar fora sem perigo, algo que gostaria de fazer penso, logo eu que a única forma de poder deixar de ver terra é de avião. De barco seria incapaz. Aglomeram-se no cais as caixas de mantimentos que providenciarão a despensa daquele colosso nas próximas semanas para que os seus clientes tenham a fruta fresca ao pequeno-almoço e o pequeno marisco cozido nos lanches ajantarados. Homens em fato-de-macaco, tão pequenos perante as enormes gruas que se multiplicam cais fora, numa azáfama própria de quem vive a concretizar sonhos. Sonhos de escape, partir para longe, esquecer?

A manhã está luminosa e hoje minha Avó vesti a camisola de caxemira que me deste há quase vinte anos. Aposto que o calor tépido que senti é parte do teu abraço, aquele abraço mais apertado e mais especial que me davas sempre neste dia. Um abraço sussurrado num “it will be a good year, my dear”, e será talvez por isso que desde há muito desejo os Parabéns começando com “que seja um bom ano aquele que agora começa”.
Porque é no dia de aniversário que viramos a página. Ao contrário dos que fazem balanços na passagem do ano civil, eu gosto de os fazer em primeiro lugar quando me apetece, e depois, quase por “obrigação” de pensamento no dia em que nasci. E já vão alguns em cima do ano que nasci. Foi um bom ano este que agora acaba. Optimista e realista num misto de entusiasta prudente, acho que tenho conseguido retirar da Vida, este percurso por vezes em estrada lisa e bem sinalizada, outras cheio de obstáculos invisíveis, a possibilidade de dizer hoje: foi um bom ano.
A manhã está luminosa, como convém.
E o sorriso da princesa logo de manhã cedo num Parabéns Mamã, abrilhantaria a manhã mais chuvosa.

Que o próximo seja igualmente um bom ano, ainda que possa não concretizar aquilo que me fez sonhar .. neste.

Tricky Quiz

2008-05-27T10:20:00.003+01:00

What philosophy do you follow?

Pergunta inocente, como quem oferece um gelado e quer saber os sabores preferidos.
What philosophy do you follow, como se a seguir nos dessem um remédio para a vida ..
Desconfiada à partida de tudo o que sejam testes de cruzes, neste caso de bolas, preencho com algum desconforto as respostas entre o totally agree e o strong disagreement para chegar à conclusão que me apetece naquela frase específica acrescentar mais um ou dois pontos (na melhor das hipóteses), que me parecem fundamentais e que sei influenciarão (deveras) o efeito a obter.. ;)
What philosophy do you follow? E o resultado já esperado, que tenho a obrigação de me conhecer, é um forte, imenso e de percentagem acentuada Existencialismo, seguido pelo fiel Utilitarismo e alguma dose de Nihilismo (o meu outro eu a tentar assomar .. quieto!) ;)
Não é fácil.
Mas é a verdade ;)

"Man is condemned to be free; because once thrown into the world, he is responsible for everything he does. "

what about ..

2008-05-27T09:04:00.003+01:00

Pede o Amigo Réprobo a minha Hate List.

Detenho-me no tempo que a fase de nuvem negra e carregada bem por cima da minha pobre cabeça levar-me-ia a desancar este Mundo e o Outro num exercício pouco ponderado de menina crescida, que sou, contudo tão mais fácil de resolver.
Em primeiro lugar, não gosto do termo detesto e detesto o termo odeio. Energia mal centralizada naquilo que nos faz mal, nos faz sofrer, sentimentos por vezes aprofundados numa tentativa de sofrer ainda mais .. o self_pity do nosso descontentamento levado a extremos? Já por lá andei .. talvez seja isso mesmo.

O que odeio eu? Alguém? Alguma coisa? Dedico-me a reflectir sobre os meus “ódios” que não são mais que situações desagradáveis com as quais tenho por vezes de conviver .. e agora que penso nisso, com as quais já convivi mais, adquirida que foi a “coragem” de as afastar simplesmente do meu caminho.
Situações? Perguntam Vós e bem .. e que situações serão essas oh tu já que escreveste meio_post sem nada dizer. Ora começa logo aqui, nesta minha incapacidade de responder directa e linearmente ao que se pergunta, por exemplo. Depois segue a lista com o “terrível” defeito que alguns humanos têm (e por humano, a minha cadela fazia o mesmo .. risos) de apertarem o tubo da pasta de dentes pelo meio. Segue-se o papel no chão, seja em que situação for, mas se for na praia então, exaspero. A estupidez. A estupidez humana fundamentada nesta postura tão na moda do “no care”, irrita-me. O ter de me repetir, hoje mais controlado por defeito profissional, tirava-me completamente do sério há uns anos atrás. Esbarrar nas incongruências das estórias em que me fazem acreditar chega a tirar-me o sono. Tomarem-me por tonta ou subestimarem a minha capacidade de raciocínio idem, idem. A falta de humanidade acaba a pequena lista, e ainda bem que me disseram que eram só seis (!) os pontos a focar. A falta de humanidade na fila do supermercado, na preferência do estacionamento, no segurar a porta e no se faz favor ou no obrigada. A falta de humanidade no silêncio aos bons dias, nas pequenas e “low_cost” atitudes que podemos ter com quem precisa, quem carece, quem sofre e pena.

E no muro, no muro que erguemos ao nosso redor, como se soubéssemos, tivéssemos a certeza absoluta que nunca estaremos do outro lado.

Feira, Livros e .. :)

2008-05-26T09:19:00.012+01:00

A Feira do Livro está linda, o dia de uma tímida Primavera ajudou, ainda que grossas e brancas nuvens a parecer o que quisermos que seja, ensombrassem o sol fraco que insistia em brilhar. Pavilhões em cores vivas, gente simpática e sorrisos por todo o lado, num até que enfim, supus.

Mãe e filha em alegre caminhada com objectivos definidos quanto à aquisição daquele livro específico e outros que se desenham no desejo de ler assim que os olhos são pelo título atraídos.
Passeio de mão dada, calmo, no meio da multidão, três passos e pára, olha, toca, lê introduções para seguir mais três passos, sem cansaço. Alheamento à excepção da mão na mão com direito a queijadas e garrafa de água, e a princesa de conversa com Maria do Rosário, a gentil autora dos Detectives Maravilha, série e livros que devora, o Nº 14 na mão à espera do desejado autógrafo. “Gostas de ler?” pergunta-lhe sorrindo, e ao “Imenso!” como resposta levanta os olhos do que escreve a eito numa interrogação divertida perante tal convicção de gente pequena “Hum .. sério?” reforça, ao que a princesa sorri na afirmativa e a mãe pede intimamente ao céu que não lhe pergunte que livros já leu na sua ainda pequena vida, ou não saímos daqui e lá se vão os três passos, pára e observa, continua ;)
A mãe de novo distraída, na procura da Editora que a levou à Feira e a princesa puxa pela manga da camisa, “mummy aquele senhor chama-te” .. o senhor era o amável editor que demonstrou há uns tempos largos algum interesse pelas letras desta aprendiz, tivesse ela a capacidade de lhe apresentar algo de sequência lógica feito. Não tem.

“E já mudou de ideias?” atira-lhe .. “Ah .. pois, as ideias” respondo sorrindo, na despedida.
Finalmente a Relógio d'Água e a pergunta sobre o livro procurado. A desilusão na cara da princesa que lhe queria fazer uma surpresa no aniversário mas não sabia onde procurar o livro de que a mãe tinha falado, e afinal era tão simples, ali estava ele! O senhor por detrás do pequeno balcão divertido com a situação, passa-lhe um catálogo com os contactos “se a mamã continuar com estes gostos .. ri-se .. para o ano já sabes onde encontrar a prenda de aniversário!” Mais três passos, pára, lê, eu tenho este mãe, e aquele também, continua, mais três passos.
Às Histórias de Portugal e às Universais a Mãe abana a cabeça, não porque não ache interessante e enriquecedor mas porque aquela ou outra versão similar já existem no reino lá de casa. Lidas, ainda por cima.

A princesa escolhe então o Castelo dos Livros, depois de muito analisar títulos e introduções. Porquê? Pergunto-lhe, ao que abrindo o livro, lê-me:
” quem escreve um livro constrói um castelo e quem o lê habita-o” .. posso, mummy?

A Feira está bonita e a Obra, esse castelo imenso que habitamos sempre que a ela nos dedicamos, muito bem representada.
Mas o momento alto, ou não fosse esta diarista uma intimista, foi quando nos deitámos na relva, mãe e filha em partilha silenciosa, ela a invadir o castelo a que chama seu, eu a desvendar a brilhante tradução que António Pescada fez de Turguéniev.
As duas, em sossego, até o Sol se pôr.

e a boa notícia é ..

2008-05-23T11:17:00.006+01:00

que a Feira do Livro abre dia 24 de Maio :)

Bom fim-de-semana *

.. surprise *

2008-05-21T10:15:00.005+01:00

Couro de cor

Sombra de som de cor

De malmequer

De malmequer de bem

De bem me diz

De me dizendo assim, serei feliz

Serei feliz de flor

De flor em flor

De samba em samba em som

De vai e vem

De ver de verde ver

Pé de capim

Bico de pena, piu de bem-te-vi

Amanhecendo assim perto de mim

Perto da claridade da manhã

A grama, a lama, tudo

A minha irmã

A rã, o sapo, o salto de uma rã
(Gal Costa)

Passa sem parar esta lá em casa ultimamente. Decorada em trejeito de Língua Brasileira e Familiar, a princesa brindou-me ontem, de surpresa, à chegada, ainda mal tinha colocado o casaco no cabide e as botas na despensa, com uma coreografia de sapatilha calçada ao som desta Música, entoando a letra na sua voz ligeiramente grave. Honestamente? Fabulosa! ;)

Adoro Surpresas eu *

Tenham um .. hum .. adorável, sim pode ser, adorável Holiday *

PS_ Claro que se eu soubesse como colocaria a versão musicada.

Mas não sei. Nestas coisas sou pouco mais que ignorante ;)

laçadas..

2008-05-20T12:10:00.006+01:00

.. alguém que amo disse-me há um tempo que na vida damos, com as pessoas que nos rodeiam, nós e laços.
Nós com o filhos, os únicos bem apertados sem folgas de marinheiro, aprendidos na técnica do escutismo, fortes e seguros que sirvam ao mesmo tempo de porto de abrigo onde sempre regressar. Elos robustos, que inspirem segurança, carinho e liberdade, esta tabelada na liberdade que reconhecemos aos outros e assim ensinamos. Vínculos valentes, de valentia forçada por vezes feita, quando a nós, pais e acima de tudo humanos, nos apetece igualmente verter uma lágrima, porque sim. Ataduras. Possantes. Cheias de vida. A Vida que proporcionámos num querer de prole, que assumimos ao primeiro pontapé sentido ainda no nosso interior, e nunca, mas nunca destituímos. Nós.

Gostei tanto da explicação que me aventurei na pergunta para a qual sabia de antemão a resposta a receber. E os laços? Laços de enfeite, de embrulho de prenda comprada na antecipação da surpresa? Laços espessos enfeitados, puxados e repuxados em caracol? Laços de cabelo de menina pequena, cetim brilhante, ataviando fartas cabeleiras? E os Laços?

Os laços, respondeu, damos com todos os outros na vida. Laços por vezes coesos daqueles que não desmancham facilmente, e até dos outros que quando sentimos desfazer apertamos uma ponta, exaltando a nova laçada. Outros? Bom, outros lassos em laço de pouco querer feito.

Gostei tanto da explicação que me aventuro a escrevê-la.
Não tão bem como a ouvi que de expressão de olhos sorridentes e serenos foi feita.

Mas ainda assim ..

porque ..

2008-05-20T09:54:00.003+01:00

Que tristeza é essa que te faz chorar?
Que tão terrífico se passou que te coloca essa mágoa nos olhos, outrora brilhantes e confiantes?
Que mal vem ao Mundo assim de repente e em vagas de lágrimas que caiem grossas, imparáveis, cara abaixo sem que nada faças para as travar?
Não o consegues, adivinho, é mais forte que tudo, e o peito soluça em estertor anunciando uma morte calculada, provavelmente desejada.
Que tristeza é essa que te ensombra o sorriso, outrora aberto e confiante de quem sabe o que quer?
Que angústia é essa?

Quando se está triste está-se porque, advogam as leis que na consequência colocam uma causa, coisa arrumada, matemática e sem sentir.
Mas tu não o sabes explicar.
Choras simplesmente e à vista de todos.
Sem pudor.
Como se já não interessasse.
Interessa?

Porque só esta semana já me cruzei com três mulheres que choravam.
E o meu sentir fica de luto quando isto acontece.

.. sorriam

2008-05-19T12:50:00.003+01:00

A princesa em festa de anos de uma amiga de sempre, marcada no polidesportivo de uma das nossas Universidades no Centro da Cidade. Sábado de tarde, tarde de sol, amena, e a mãe a equacionar voltar tudo para trás e aproveitar as três horas disponíveis para desfazer o monte de roupa para passar a ferro que se acumula sem vergonha no cesto, ou finalmente aquela volta que a despensa precisa e merece.
Ideias rapidamente afastadas, livro debaixo do braço e a convicção de que o jardim estaria ainda como se lembra. Pequeno, acolhedor, dos poucos ainda bonitos, no centro da cidade.
A princesa entregue em alegres brincadeiras e saudades de quem há muito não se vê, até logo, até logo, e a mãe sentada num dos bancos do jardim, que continua como se lembra, livro debaixo do braço. Sozinha. O Livro tem-na surpreendido agradavelmente, Luís Naves na sua primeira aventura literária, ele que todas as semanas lhe dá textos magníficos num blog conhecido da praça ;) .. ar levemente ausente, livro agora no colo em observação ao redor.
Concentra-se finalmente não sem antes se ter apercebido do deslevo com que é cuidado aquele espaço, o chão limpo, madeira dos bancos arranjada e bem pintada. Flores e pequenos canteiros por todo o lado e uma árvore frondosa com sombra simpática que a acolhe sorrindo ao sabor de uma brisa suave que não chega a despentear cabelos.
Concentra-se e reinicia a leitura interrompida na noite anterior.

Não sabe quanto tempo passou até que aquela voz que provavelmente soaria há algum se tornasse realidade audível, sobressaltando-a ligeiramente como quem acorda de um sonho acordado.
Sim? Pergunta sorrindo e a expressão que a acolhe é de puro espanto.
O rapaz à sua frente, olhos azuis imensos que no espanto parecem ainda maiores. A expressão é cansada, roupa puída mas limpa, sapatos maiores que o número a calçar, cabelo louro em desalinho e um pedaço de cartão na mão.
O seu olhar interrogativo, livro ligeiramente afastado, desbloquearam-lhe a fala. Falava de Sida disse a medo, e há muito que ninguém me dirige assim um sorriso, senhora. Corou ligeiramente. O pedaço de cartão empunhado à sua frente, como que a protegê-lo. Os olhos pregados nos meus à espera.. de outro sorriso?
Equacionei as hipóteses. Outro sorriso que em nada me custava, custar-me-ia a leitura de um livro que poderia retomar em breve. Que estava a gostar de ler, no alheamento daquele jardim deserto, numa tarde de Sábado sem princesa. Sozinha. Outro sorriso alimentaria a alma daquele ser que ora num pé ora em outro, se equilibrava à minha frente, meio corado, mal vestido, carente de atenção. Sem nada pedir em troca.
Sorri de novo. As pessoas andam muito ocupadas nas suas vidas .. proferi consciente do chavão. Sente-se, convidei.
Sentou-se, a medo, e completamente chegado ao ponto oposto do banco de madeira.

Mais um pedaço e cai, pensei.
A conversa surgiu solta como se conhecidos fossemos.
Confessou-me ser seropositivo, abandonado pela família, ao cuidado de uma qualquer associação da nossa Cidade. Contou-me como passa os dias tentando alertar as pessoas para o perigo da sida. Além do cartão, de sua autoria, que me mostrou orgulhoso das palavras gritantes escolhidas para chamar a atenção, havia um pequeno saco preso à cintura com uma série de panfletos que distribuía a quem passava. Principalmente nas escolas, refere, é necessário alertar os jovens para isto, menciona como se jovem já não fosse. Mas ninguém me liga nenhuma, conclui tristemente, olhos no chão, as pessoas não querem saber, sabe? Passam como se eu fosse invisível. Na maioria dos dias é assim que me sinto. Invisível. Por isso o meu espanto há pouco ao abordá-la. O seu sorriso senhora. Já ganhei o dia com o seu sorriso, desculpe, estou a abusar, de novo corado, de novo olhos no chão.
De novo aquela sensação de que padeço vezes de mais. A falta de auto estima alheia é algo que me incomoda. Seja na forma de um seropositivo, de uma colega de mal com a vida, de uma amiga de mal com o amor.
Aperto-lhe a mão na despedida. Faz menção de lhe depositar um beijo, ficando a meio, respeitoso.

Falei-lhe da vida que nem sempre é a que sonhamos. A que queremos. E a que merecemos.
Mas da obrigação premente que temos de a tentar amenizar, vivendo-a. Ganhaste um dia uma corrida tu .. digo-lhe pela juventude que me inspira.. Não está ainda na hora de deitares fora o troféu.
O meu sorriso passou para aqueles lábios sofridos, de menino homem a caminho do nada. E partiu sereno, costas direitas, e mão a ajeitar o cabelo em desalinho.
Oxalá consiga entregar os panfletos do dia, pensei, e com isso acordar uma ou outra consciência, ele que sofre na pele e na alma o resultado de ter tido a sua adormecida.

Quanto a vós meus Queridos e Pacientes Leitores .. sorriam *

oh yes they will ..

2008-05-16T16:38:00.004+01:00

“things will go wrong in any given situation, if you give them a chance”
Mr. Edward A. Murphy, who else? .. ;)

So, don’t !

And have a charming week end you all*

.. haja quem

2008-05-16T09:54:00.001+01:00

Sem saber ler nem escrever..
Sem saber ler nem escrever ajuda a filha a fugir ao genro, de cada vez que entra em casa avinhado. Esconde os netos debaixo da cama, tranca a filha na casa de banho minúscula, oxalá ele nunca se lembre de lá a procurar.. “ a porta é de papel, não sei que será se lhe dá um encosto”
Sem saber ler nem escrever, metro e meio de gente encurvada e “mais baixa, menina, estou muito mais baixa do que era”, enfrenta então o colosso, em voz de mel terna como quem embala um menino, fervendo por dentro na vontade que voe a frigideira que tem na mão na direcção do crânio do borracho. Cozinha-lhe os ovos mexidos como ele gosta, cheios de sal e com um pouco de leite, que há que ensopar todo o vil espírito que consome há horas no bar do Alfredo. “Amanhã já tenho outra conversa com ele”, conta-me enquanto dobra a roupa, perfeitamente engomada no cesto da passagem. “Conversa de homem para homem” (sorrio da expressão) .. “se ele pensa que enriquece à custa dos Meus está enganado”.
“Velha, só tu me entendes! E ninguém faz ovos como tu!” rosna-lhe a “besta” .. “era só o que faltava, a minha filha fá-los muito melhor, fui eu que ensinei e ela tem ainda a mão firme na gemada”. “Anda come-os e cala-te para te ires a deitar meu sem-vergonha!” é o máximo que lhe diz, ainda arrepiando caminho quando o vê olhá-la de modo ameaçador.
Isto não pode continuar Dª Alice, digo-lhe mansamente que sei que não gosta que se metam.
Gosta assim de desabafar, como se fosse com ninguém, enquanto me afaga a mão, mas isso não me dá direito a sugerir-lhe o que quer que seja. “Pois não, Menina, Pois não. Que fazer? Olhe, aturar e cara alegre. Enquanto eu for viva lhe garanto que não toca nos Meus. Ai não toca não que ainda tem cara para levar umas bofetadas.” .. levando-me a pensar quantas será que já levou, quantas evitou, em quantas se envolveu para “salvar” os “meus” como diz cheia de propriedade e preocupação.
Sem saber ler nem escrever.
Vela pela vida dos seus e por quem lhes faz mal.
Tudo com o mesmo deslevo, a mesma voz mansa e terna, mesmo fervilhando por dentro. Mesmo sofrendo.
Haja quem vele por ela.

que te diz?

2008-05-15T18:11:00.000+01:00

(envergonhado e humilde ensaio, tentativa de coisa nenhuma, que me soube bem)

Que te diz, que te diz?
Que te traz o vento que abraças?
Em sorrisos que abarcas
Este mundo e mais ainda
O mar
O rio
O verde

Que te diz que te diz?
Que te traz a tempestade?
Feita de raios de lua
Que te diz o mocho?
Que te sussurra a coruja?
Que te diz que te diz?
A pérola que trazes no coração
Tão brilhante e tão pura
Que chego a sentir amargura
Sabê-la por mãos errantes

Que te diz que te diz
Dir-te-á que te amo?
Que te quero e venero?
Dir-te-á que te engano?

Dir-te-á que me engano.

Crescendo (XXV)

2008-05-15T11:47:00.004+01:00

A propósito deste post do Miguel, no Combustões, a quem e de quem já me confessei leitora assídua e admiradora, lembrei-me de um episódio recente no reino lá de casa.
O fim-de-semana estava de sol e calma. Programas não nos faltam, e a ida à Biblioteca Nacional estava na ordem do dia, pedido antigo de quem quer ver ao “vivo” uma carta de Foral, “por favor Mamã”. Contudo, um teste de Ciências da Natureza ensombrava o horizonte próximo para quem tem de fazer uma concessão ao estudo.

Este ano tem.

Não me lembro de ter estudado com a minha filha desta forma até agora. Uma primária brilhante de menina de quadro de honra sem muito trabalho, sem muito tempo dedicado aos livros de estudo, que aos outros..
Depois, o 5º ano não começou da melhor forma como o atestam os desabafos que na altura fui deixando por aqui. Ciências da Natureza não é uma disciplina fácil para uma menina que aos 10 anos de idade quer ser historiadora ou escritora, agora, tendo já passado por pianista, bailarina, (o que pratica) e ainda Professora de Ensino Especial. Mas fiquemos na possibilidade mais recente: Historiadora ou Escritora. “Para que é que eu preciso de saber isto?” É a pergunta mais frequente quando se estudam chaves dicotómicas ou revestimentos de pele. “Não vou usar nunca isto na minha vida mummy!” É outra expressão quando se abordam os reinos animais e vegetais e os outros que “não são carne nem peixe e nem se vêem, portanto!”
Claro que quando lhe devolvo a pergunta sobre as pesquisas que faz das biografias dos Reis ou o porquê de encomendar no simpático e prestável Circulo de Leitores um livro que se intitula Mundo Antigo, faço-o por provocação, e recebo invariavelmente a resposta de olhos faiscantes “É história Mummy!” .. claro que é História, a mesma que a Mãe gostaria de ter seguido em termos de formação Académica, não fossem as vicissitudes da vida que me atiraram para uma via completamente diferente. E de facto, isto do “runs in the family” tanta vez em vão invocado, toma contornos reais. No nosso caso, quase “assustadores” ;)
O fim-de-semana de sol e calor, nuvem ligeiramente ameaçadora em forma de teste de Ciências da Natureza, e a princesa a adiar a visita à Biblioteca, a ida à praia e a brincadeira com a amiga, para nos sentarmos em solene sacrifício à mesa da sala, ladainha sem interrupção, as fases de uma ETA, os comburentes combustíveis e os outros, a estratosfera e a troposfera, e por aí fora que vos poupo. Prometo.

Trabalho. Muito trabalho.

Acho eu, que fiz o quinto ano do liceu há uma eternidade, demasiado trabalho.
Aprecio-lhe a dedicação enquanto vai fazendo apontamentos da matéria abordada. Sei que é uma matéria da qual não gosta. O esforço é portanto ainda maior dado que menor é a disponibilidade mental em se envolver.
Ontem, ligou-me a meio do dia, coisa que já raramente faz, numa gritaria capaz de furar tímpanos, com a notícia que no teste de Ciências de Natureza tinha tido uma nota inédita.

98% Mummy, 98%!

preocupada ..

2008-05-14T14:50:00.007+01:00

Monstro comunicante, entre piadas falou de coisas sérias: disse que a assinatura dos acordos é a concretização de vontades de entre-ajuda dos dois países - a Venezuela ajuda a minimizar as deficiências energéticas do País, Portugal ajuda os venezuelanos "a serem melhor alimentados".

(DN on_line)

Não sei o que pensam vocês sobre isto.
A mim, além de me preocupar muito e enervar ligeiramente a empatia visível entre os dois Chefes de Estado, fico ainda algo ansiosa sobre como vamos nós fazer isto a troco de um copo de leite .. perdão, desculpem, é petróleo, isso sim.

E a título de justificação desta minha apreensão deixo-Vos alguns headlines breves e recentes sobre a situação no nosso País:

Mais de dois milhões de pobres
Um dos maiores índices de pobreza infantil
20% da população portuguesa com rendimentos mais baixos recebe apenas 5,9% do rendimento líquido nacional
A chamada pobreza subjectiva afecta 44% da população masculina e 35% da população feminina
Uma percentagem considerável de famílias endividadas em 120% do seu rendimento líquido mensal
Escolas, hospitais e outras estruturas em falta.
Desemprego.

Não sei o que pensam vocês sobre isto.
Mas eu estou-me perfeitamente nas tintas para que o Senhor tenha fumado um cigarro num avião que fretou para a viagem a Caracas.
Preocupa-me sim que lá tenha ido.

.. pedaços

2008-05-14T10:03:00.004+01:00

.. parada na fila respeitosa e pacientemente, aguardo o andar lento e cadenciado de quem está a ser atendido. De quem pergunta e volta a perguntar pequenas dúvidas que parecem grandes problemas. As funcionárias por detrás dos guichets esforçam-se em sorrisos e disponibilidade mesmo que por vezes uns olhos em alvo advirtam o mais observador que a paciência, esse bem pouco material e tão necessário, está a entrar no que costumo chamar “red line”.
À minha frente uma senhora curvada, lenço pelas costas, vestida de negro, cabelo branco, liso, bem preso num carrapito que me faz lembrar a minha querida Tia Rita, sempre bem-disposta, cozinheira de uns pasteis de massa tenra como nunca voltei a comer, que nos abraçava a todos com o sorriso que nos estendia ainda mal tínhamos começado a subir a rua.

Sentados nos bancos de espera aguardam particularmente pessoas de idade e grávidas. Mesmo com uma fila própria para elas são tantas, que ocupam dois bancos de pau corridos, desconfortáveis, desdobrando-se em posições que lhes permitam algum conforto. As barrigas maiores mexem-se mais. Sorrio lembrando-me da expressão que utilizava na altura .. “tenho criança até à garganta, isto já não tem graça nenhuma!”, como que zangada comigo mesma, para gozo e risota dos amigos. Lembro-me bem do Verão em que a princesa nasceu, 40º à sombra, e eu a trabalhar até ao último dia com a hierarquia aos gritos que se me acontecesse por ali alguma coisa ele não saberia o que fazer! Como não? perguntava-me intimamente, tens cinco filhas, for Christ!
Volto a concentrar a minha atenção na senhora de idade à minha frente. Solta-se do fato negro um leve perfume a lavanda e reconheço imediatamente o cheiro das gavetas da minha Avó. Pequenos sacos de folhas secas para as quais na altura não tinha ainda nome, era confeccionados no Inverno, com laços de cetim a prender as minúsculas pontas, tecidos floridos e cheirosos, que, quando prontos, arrumávamos discretamente nas gavetas. Nada de cheiros muito intensos para não mascarar o perfume diário. Mas perfeitamente reconhecível naquela figura à minha frente que começava a dar sinais de cansaço ora apoiando-se numa perna, ora em outra. Volto a sorrir porque me lembro agora das filas intermináveis em que já estive, da quantidade de tempo imensurável que se perde a tratar deste papel, pedir aquele adiamento, pagar a outra conta. E lembro a princesa, pequena companhia destes infortúnios, sentada nos meus pés, pequenita e paciente. Aposto que esta senhora gostaria de ter como se sentar.
Engraçada esta coisa da memória. Assim, em fila de espera obrigatória, porque a voz da menina que me atendeu o telefone aquando o pedido de explicações me disse taxativamente e com todas as letras “não, não pode ser pela Internet, a senhora tem de cá vir” acabo por me prender em pequenos detalhes que me rodeiam, que me lembram outros tantos.. A senhora avança e sai da fila, desistiu, pensei. À pergunta “posso ajudar?” respondo-lhe com um Bom Dia e apresento os papéis que me levaram ali. “Não é hoje minha senhora, responde-me simpática a menina do guichet. O seu processo está marcado para 2ª feira. Vai ter de voltar, se fizer o favor”.
Voltarei. É evidente. O interesse é meu. Mas primeiro vou ali comprar um calendário, uma agenda, bloco ou folha de papel que me poupe a outra .. ou talvez não.
Pode ser que volte a encontrar tão frutuosa companhia que me permita recordar enquanto espero .. respeitosa e pacientemente.

trials ..

2008-05-13T10:19:00.004+01:00

Mais um desafio do Amigo Réprobo .. desta vez, algo complicado como “definir-me”. Se me conhecesse melhor nunca me colocaria uma tal questão meu Amigo, mesmo disfarçado de Inquisidor (risos).
Portanto, vou escrevendo à laia de aviso, definir-me em palavras é coisa de “pano para mangas compridas” não por qualquer assomo de vaidade mas simplesmente porque a minha incapacidade de resumo é brutal.
Ainda no outro dia, a título do que acredito “runs in the family” a Professora de Português da princesa me dizia “..delicioso ler a sua filha mas o resumo do Capítulo que lhe pedi, virou livro” .. sorri, meio envergonhada, porque sei que a incapacidade dela foi herdada. E sou eu a responsável.
Seis palavras que me definam e uma imagem.
Credo.
Já atentaram bem na quantidade delas que já escrevi até aqui? Imensa.
Para dizer o quê concretamente? Nada.

“when you judge the others you are not defining them .. you’re defining yourself” ..

.. não são seis, que ainda sei contar, mesmo sem saber ser sucinta, abreviada, concisa, lacónica, precisa e sumária ;) mas são as que melhor definem a minha postura perante esta prenda que recebi há uns anos: a Vida

Happy day .. joyful Life *

2008-05-09T10:48:00.004+01:00

Este fim-de-semana é especial.
Não por ansiar enriquecer com qualquer dos sorteios que prometem milhões, não porque me ausentarei na viagem dos meus sonhos, ou porque finalmente poderei comprar o que quer que me faça muita falta, agora assim de repente não me lembro de quê, mas algo haverá certamente, não porque nada que se prenda com algo material, realizável ou a realizar.
Este fim-de-semana é especial.
Pelos aniversários que permitiu numa feliz coincidência (e não me digam que as não há), irmã e sobrinho celebram o dia de Nascimento no mesmo dia. E poderia até ser irmã de um lado, sobrinho de outro, mas não, é mesmo irmã (quase filha) e sobrinho e afilhado (quase neto).
Este fim-de-semana é especial.
E hoje, num recordar destes 26 anos que passaram mais depressa que aquilo que quereríamos? Ou talvez ao ritmo natural .. vem-me à memória a imagem da garota rabina, olhos negros perlados por umas pestanas de assombro, enérgica e teimosa com só eu sei (risos) .. em abraço apertado. Recordo um bibe constantemente sem botão, já na altura a aversão perante qualquer tipo de fardamento era notável. Recordo uma cicatriz feia e profunda, fruto de inquietude que caracterizava tudo o que se propunha conseguir. E recordo tanto mais, felizmente partilhado, felizmente vivido.

A Ti .. e ao teu Filho, que a Vida vos sorria sempre .. e mesmo quando uma lágrima teimosa seja necessária, deixem-na secar e lembrem-se: todo este percurso, a que chamamos vida, nada mais é que uma Dádiva.

Aproveitem-na.

Desejo-vos a todos um brilhante fim-de-semana *

a propósito ..

2008-05-09T09:29:00.004+01:00

disto e disto e ainda disto também.

..”if the misery of our poor be caused not by the laws of nature, but by our institutions, great is our sin”

Charles Darwin (1809/1882)

Fiend, wicked, cruel .. Monster!

2008-05-08T08:51:00.007+01:00

O advogado de Josef Fritzl, Rudolf Mayer, afirmou que o seu cliente «não é nenhum monstro mas uma pessoa», mesmo que para alguns o que ele fez ultrapasse os limites do compreensível».

Claro.
“O Senhor Fritzl não é nenhum monstro”. Não no sentido de “green eyed”, por exemplo, como o Mestre explicou o ciúme .. não no sentido “Senhor dos Anéis” com orelhas pontiagudas, pelos por todo o lado e dentaduras terrificas e amareladas a inspirar o nojo. Não no sentido “Pirata das Caraíbas” aos quais ainda hoje afasto o olhar.. Não no sentido daqueles que em criança, algumas crianças achavam que residiam debaixo das camas e dentro dos roupeiros. Ou dos outros, simpáticos e peludos, objecto de um dos melhores filmes infantis de todos os tempos.
“O Senhor Fritzl não é nenhum monstro”. Não no sentido abstracto da questão.
Antes fosse.
Poderia ser que na aberração de tudo o que sei este senhor perpetuou durante 24 anos se tornasse, como que por passe mágico de quebra de feitiço, uma personagem simpática.
“O Senhor Fritzl não é nenhum monstro”.
Durante 24 anos, prendeu e abusou a sua própria filha, numa prática que havia começado tinha a criança apenas 11 anos.

Durante 24 anos, gerou filhos, à filha, em catadupa alguns dos quais, ao que percebi, foram por ele criados, numa perfeita encenação de abandono materno, no andar de cima da casa onde se passava esta abominação.

Durante 24 anos, consciente e premeditadamente, ausentou-se em temporadas, justificadas pela profissão, para poder adquirir os mantimentos necessários à manutenção de duas famílias, uma consideravelmente maior que a outra, sem levantar grandes suspeitas.

Durante 24 anos, manteve a sua prole trancada numa cave. Sem ar, sem Luz, sem nada.

Mais: Manteve-a trancada numa cave, abusando, punindo, matando.
24 anos! Quase um quarto de século. Uma vida.
“O Senhor Fritzl não é nenhum monstro”, avisa-nos comedido o seu Advogado, a quem admiro a capacidade de defender o indefensável.
Não é.

Mas acredito que em todas as noites do seu cativeiro a sua filha tenha desejado que fosse.
Um monstro de pesadelo, a quem o abraço paterno e o “pronto, pronto, já passou” fizessem evaporar.

Porque é este o Papel de um Pai.

ver a brilhante interrogação da Cristina Ferreira de Almeida, aqui

Este hoje é para ti Pai

2008-05-07T08:47:00.004+01:00

A Beira é solidez, mulher vergada no campo,
homem fora o dia todo, atrás de rebanho.
Menina no rio lavada, trouxa de roupa à cabeça,
pé descalço no mato, arranhadela.
A Beira é terra bravia pintalgada de giesta
passeio de fim de dia, cheiro a pinha e eucalipto.
Amora doce, silva que arranha os braços queimados do Sol.
Azeite dourado em lagar, vinho pisado em canção
calça arregaçada, trabalho árduo em brincadeira aliviado.

A Beira é a ovelha tresmalhada, preocupação de pastor, cão leal em palhota de céu de estrelas,
Penhasco, vereda, caminho de cabra.
É calor abrasador, frio de neve que greta a pele, samarra de pele curtida, contra a intempérie.

A Beira é seara madura, dourada do vento
e terra em verde milho semeada.
Horta pequena, alface, couve e batata
Casinhoto de pedra, lareira acesa e queijo acabado de coalhar
.. ordenha, leite quente e saboroso, cheio de nata a boiar.

A Beira é recordação de infância,
momentos partilhados,
alguns sofridos,
alguns zangados.

Mas hoje, neste dia, a Beira é tua, Pai.

considerandos.. de experiência feitos.

2008-05-05T16:54:00.003+01:00

Tenho acompanhado a polémica sobre as raças de cães consideradas perigosas. Vejo o horror das feridas abertas por aquelas dentes afiados e assustadores, imagens a que não nos poupam os nossos canais de televisão principalmente à hora do jantar. De cada vez que o assunto é abordado, privada ou publicamente, lembro-me da minha cadela de raça Doberman. Objecto de uma oferta há muitos anos atrás, foi conscientemente escolhida no meio de uma ninhada calma. O único "bebé" que me rasgou de imediato a meia de seda fina, foi a sortuda que me acompanhou a casa (risos).
Uma cadela meiga, zelosa, confiante na sua dona, muito brincalhona (demasiado, por vezes) que se rebolava na relva com os meus irmãos, na altura crianças pequenas, perante o olhar horrorizado de todos quantos, desconhecidos e desconhecedores, assistiam às “brincadeiras”. Cadela possante, vigorosa, de corpo atlético muito culpa dos verdadeiros exercícios a que a submetia, e ela a mim, em alegres correrias nas praias desertas do Guincho aos fins-de-semana. Cadela protectora, que intimidava qualquer aproximação mais afoita quando a passeava de madrugada no local quase deserto onde residia. Cadela que me fazia sentir totalmente protegida a qualquer perigo viesse ele de um assobio desajeitado ou de alguma tentativa de aproximação. Nunca tive de lhe refrear os ânimos ou controlar as atitudes perante terceiros, excepto, quando em uma ocasião, tentados a invadir o quintal sem autorização fui alertada pelos gritos de duas personagens que, conseguindo saltar o gradeamento para o lado de dentro, não havia como sair fugindo ao bloqueio que a Tema (não me perguntem o porquê do nome) lhes fazia, sem ladrar, rosnando baixinho a uma distância razoável. Lembro-me de a ter chamado em voz baixa, ao que obedeceu prontamente e de me ter dirigido aos incautos. Era por brincadeira, acabaram por me confessar. “Costumamos saltar os jardins, por brincadeira”, afirmaram em conjunto. Na altura nada fiz além de muitas festas na minha guardiã e um “muito bem!” sonoro para que percebesse que era isso que eu esperava dela. Dentadas à parte, bastava a sua figura, pelo negro e lustroso arrepiado na espinha e aquele rosnar de quem avisa “nem mais um passo”!

Obedecia-me à voz, ao sinal dos dedos. Perdi horas a treiná-la sem ter de lhe ensinar quase nada que não tivesse nascido com ela. A protecção da casa, a protecção da dona. E o andar ao meu lado, coisa que enquanto cachorra era completamente impossível. Adulta, acompanhava-me o passo, esperava à porta do café e do supermercado e raramente se "ofendia" com os olhares castradores dos que passavam para o outro lado do passeio no cruzamento. Inclusive pareceu-me ver-lhe um pequeno “sorriso” quando um dia uma alma mais corajosa, não sei se por tolice, me abordou perguntando-me se eu sabia que tinha uma arma na trela e que mais cedo ou mais tarde teria de a mandar abater. Agouro, felizmente, caído em saco roto.
Foram vários os dogmas que tive de desfazer.
As conversas, na altura, com o veterinário dos cães que tive durante a minha infância e adolescência, ajudaram-me bastante a compreender esta raça e a desculpar o que dela e em nome dela se fabricou na mente de alguns.
Nunca tive uma má experiência com a minha cadela.
Mas tive várias com os vizinhos da zona onde vivia. Pessoas que diariamente a provocavam com paus e pedras no gradeamento, para que mais tarde se pudessem queixar que era violenta e ladrava muito.
Nunca a minha cadela foi violenta. Mas várias foram as vezes em que a violência de palavras e actos lhe “caíram” em cima.

Não quero com isto desculpar em nada o objecto das noticias que vêem actualmente a lume sobre os ataques de pitbull’s e outros considerados perigosos. Até porque a raça da minha Tema nem está nessa lista. Mas, tendo vivido com a condenação pública e injustificada, sei, por experiência, que muitas vezes o julgamento rápido e o tiro no escuro, provocam considerações e movimentações que vão para além do razoável suportar.

Por nós e pelos nossos animais.

.. momentos de leitura (V)

2008-05-02T14:49:00.002+01:00

A doce Pinderiquice, mais um texto assertivo e “sem papas nas teclas”, do Miguel, no Combustões.

Silent Tsunami, do Rui Perdigão, no Vida das Coisas, tema igualmente abordado, com brilho, pelo l. rodrigues na sua ignorância não especializada.
Não deixa de ter graça (amarga) constatar que fora da blogosfera não se ouve falar, por aí além, destes temas. Há até quem os desvalorize numa tentativa de não "apanicar" - termo que demorei a entender ao que se referia.

E o povo continua alegre e rindo .. circo, tanto circo, mais circo .. digo eu que “não posso” com o mal dos outros.

Num registo totalmente diferente e talvez para fazer lembrar a cépticas e preocupadas como eu que há Sonhos, indeed ;) .. As Crónicas de Uma Viagem do Mike, na sua desconversa cheia de um detalhe que me encanta e me transporta como se o viajante fosse eu.

Desejo-vos boas leituras e um excelente fim-de-semana *

Crescendo (XXIV)

2008-05-02T10:23:00.004+01:00

Where are you princess? – pergunto-lhe da cozinha na intenção de lhe pedir qualquer coisa ..

A escrever no meu diário mummy! – responde-me do quarto, ficando o meu pedido na intenção ;)
A princesa mantém um diário actualizado, penso que, à semana. Caderno grosso cheio de folhas e capa amarela presa por um elástico, muito parecido com o diário das nossas viagens, qual exploradora do insondável pré-adolescente. Mantém-no há dois anos e foram já várias as vezes que mo entregou num Mummy queres ler? Ao que lhe respondo, queres que leia? Acenando a cabecita e ficando a observar-me atenta às expressões que vou fazendo .. escreve cheia de detalhe sobre tudo e sobre nada, há quem diga que sai à mãe, e consegue de um acontecimento relativamente simples e sem grande importância extrapolar para a generalidade, analisando as suas próprias atitudes face a uma qualquer eventualidade que tenha merecido honras de registo.
Está contudo a crescer a princesa lá de casa. E ontem o “mummy queres ler?” foi substituído por um “mummy lê aqui, por favor, e diz-me se sou eu que estou errada!” desespero em busca de aprovação que ela sabe, porque me conhece como ninguém, que nunca é gratuita ou inerente à relação.
Desta vez o problema prende-se com a actuação de meia dúzia de meninas tolas que infernizam a vida das mais novas na escola.
Meninas “idiotas” como eu as apelido que se dedicam a “roubar” os lanches, as senhas, os bonés e tudo mais que sabem irrita as pequenas do 5º ano, só descansando quando as vêem a chorar.

No refeitório, iludem a vigilância para pregar partidas em que invariavelmente uma das visadas fica sem comer.

E gozam. Maldosamente gozam a corda de saltar, herança de uma primária recente, o jogo do elástico ou as escondidas que ainda pautam o tempo livre de intervalo. Montam verdadeiras perseguições às pequenas à espera quem sabe de um intervenção adulta .. já esteve mais longe confesso, mas nestas coisas gosto de a deixar resolver as questões desde que, obviamente, não me pareçam sérias em demasia.
A falta de justiça porque as outras são mais fortes, maiores e mais velhas, empurram e magoam, provoca na minha uma fúria quase “cega” e uma reacção cheia de palavreado do tipo “se fosse contigo, não ias gostar” ao que recebe invariavelmente uma resposta torta e mal-educada.
Queda-se na impossibilidade de utilizar os mesmos advérbios pouco próprios, e na semana passada acompanhou uma dessas pequenas ao Conselho Directivo para, final e tardiamente, apresentar uma queixa.

Era esta incursão na autoridade a que lhe custa recorrer não fosse o termo “queixinhas” banido do nosso vocabulário, que deu origem a registo no Amigo Diário.

Recebidas por um professor, expõem o que as consome e identificam os elementos destabilizadores e aterradores, no caso. É-lhes dito que há outras queixas, e que por várias vezes os encarregados de educação foram chamados à escola. Voltam à fila do refeitório e são interpeladas por uma funcionária que as segue para identificar "in locco” as "más" da fita.

São elas sim, diz a minha filha em voz clara, desafiando o temor.

A reacção das visadas não se fez esperar.
Que nunca mais se metem com elas. Que nunca pensaram que tivessem tal coragem. Que por norma as “minorcas” calam-se e não “bufam”!

Tristes educadores estes que nos povoam a realidade e nos fazem conviver com a prole que inconscientemente e sem escrúpulos vão espalhando pelo Mundo.

Demasiado ocupados nas suas vidas pequenas sem perceberem que a vida "infantil" que geraram se dedica a infernizar vidas alheias.

Vai para eles, Pais, a minha pena hoje.
E um voto: que não venham a ser vítimas da maldade dos monstrinhos que (não) educam.

I wish ..

2008-04-30T10:36:00.012+01:00

Sei o que se celebra amanhã, e até sei porquê.
Conheço a raiz do Movimento, a primeira conquista em 1840, a segunda a ferro e fogo em 1856, o Desastre de Chicago, mais tarde o de Paris, os inocentes que morreram a lutar por algo que hoje é, para a maioria dos trabalhadores que conheço, um dado adquirido que nos oferece um feriado, este ano a meio da semana, coisa sempre simpática, uma pausa merecida, uma ida à praia ..

Sei o que se celebra amanhã.

Mas ciente que estou que nada fiz na minha geração para o merecer, e porque gosto de saber porque recebo prendas inesperadas, venham elas mascaradas do que quer que seja, deixo aqui o meu manifesto, a minha assinatura e o meu desejo que dentro em breve se celebre igualmente a erradicação deste tipo de trabalho. Sem horários, sem direitos e sem deveres.

Que em vez da luta por “8 hours work, 8 hours rest, 8 hours fun” a multidão grite:

“No Child Labour”!

Porque o direito que adquirem quando nascem garante-lhes um futuro feliz.

Nada mais.

Vai chover. Vai tu ..!

2008-04-29T13:42:00.005+01:00

Tenho acompanhado no blog da revista Ler, que ao que sei e congratulo voltou a ser editada em papel, a polémica ao redor da organização da Feira do Livro de Lisboa com a APEL e a UEP em alegres galhardias de quem esquece o fundamental.
Prosas convincentes brotam dos discursos dos vários responsáveis pelas duas organizações adversárias na organização, pouco organizadas afinal. Prosas carregadas de acusações às posturas de cada uma das partes: tu queres marketing, eu quero público, tu queres livros e eu publicidade.
O Fundamental tal como o Essencial do Pequeno grande Príncipe parece invisível aos olhos que se gladiam pelo protagonismo de poder vir a dizer “Fui eu!”.
O Fundamental é o Livro, o fazer chegar o livro, o dar e o vender o livro.
O Fundamental somos nós que todos os anos, sol ou chuva ou ambos, engrossamos as vendas do recinto na procura daquela obra, daquele título e daquele autor que sabemos, ali de certeza, encontrar.

O Fundamental, são as simpáticas sessões de autógrafos, na possibilidade assim feita realidade de vermos, conversarmos e conhecermos quem nos modela o imaginário em leituras pelo ano fora.
O Fundamental é o respeito pela Obra impressa e publicada, fruto por vezes de sacrifícios que vão para além do nosso entendimento, penas não expressas nas páginas que nos encantam, lágrimas e dores que, se perpassam nas linhas que lemos, nos fazem chorar também, ou por vezes sorrir.
O Fundamental é a Obra, assim atirada em guerras de “sou melhor que tu”, obra rica em ensinamentos esquecidos e desprezados nestas querelas sem sentido.

Por Ela .. fica o meu desejo que se entendam.

Obrigada

2008-04-29T09:26:00.002+01:00

Anuindo ao pedido da princesa, Belém – Museu dos Coches.
Disfarço o riso quando a vejo tirar o bloco de apontamentos e a caneta da pequena sacola a tiracolo e atentamente percorrer os quadros dos nossos Ilustres Antepassados, apontando datas, detalhes, ficando por vezes parada a olhar porque daquele Rei, Rainha ou Princesa já falou nas aulas mas ainda não lhe sabia os contornos.
O ambiente do museu, já centenário, e o sussurro dos visitantes, maioritariamente estrangeiros, a meia-luz que dificilmente passa naquele labirinto de tons dourados e bordeaux, contribui para a aura de antiguidade, quase mistério, como se de repente tivéssemos sido todos transportados para, por exemplo: 1640! Mummy .. a restauração da independência face aos “Filipes”, sabes por quem?

D. João IV, o Restaurador, respondi-lhe, deixando-a "furiosa".
Passa por nós uma funcionária do Museu, parando dois passos à frente e observando a conversa. Mira a princesa de apontamento em punho como se fosse desaparecer a preciosa informação a que estava a ter acesso e sorrindo, começa a acompanhar-nos o passo lento, relatando algumas particularidades que não estão no livro de História, numa verdadeira visita guiada aos detalhes de uma raiz que é nossa, deixando a minha filha encantada e tão absorta que o bloco voltou à sacola.
Tudo o que ali está exposto tem uma história, um uso, um autor e um utilizador, e é fácil, pelo ambiente recriado, imaginar os Infantes nas pequenas cadeiras com rodas inventadas em Itália, ou a Rainha acenando ao seu povo em agradável passeio na liteira ornada a vermelho e dourado.
Cada coche serviu um propósito, sendo o eleito o denominado “da Troca das Princesas” com direito a novo apontamento no precioso bloco dada a originalidade da situação. As pequenas caleches de passeio fizeram as delícias da princesa que sem esforço se imagina ali. O Coche dos Meninos da Palhavã pelo objectivo com que foi construído fê-la rir, perante o olhar ajuizado da nossa Guia. De facto, hoje em dia, como entender que os filhos Bastardos do Rei teriam um coche próprio e diferente dos outros?

Acolhidas à saída, por um sol brilhante que nos transporta de novo à realidade, fazendo piscar os olhos, deixámos no sossego da penumbra séculos de história, figuras graves retidas em telas, e um beijo repenicado à Ana Paula, pela sua amabilidade, conhecimento e disposição.

Se há por aqui quem faz o que gosta .. ali há, sem dúvida alguma, quem gosta muito do que faz.

Obrigada!

..momentos de leitura (IV)

2008-04-28T12:06:00.001+01:00

E gostando do que leio, porque não o apontamento à laia de cábula para ser fácil reler .. outro vicio por aqui ..

As mil portas do Inferno do Miguel, no Combustões

Pó que m’avia de dar, do José, no Desinfeliz de Juízo

Minha Casa é palafita, da Sine em Entre o Sol e as Brumas

Observatório, do Pedro Silveira Botelho, na Porta do Vento

Entretanto, passa a pertencer à lista Lateral a Poesia de Torquato da Luz no seu Ofício Diário .. um Diário cheio de letras, poemas, imagens maravilhosas que combinam entre si e nos proporcionam uma paz de sorriso feita. Obrigada *

Repetindo-me ..

2008-04-28T10:13:00.002+01:00

Penso logo existo, e a coisa deveria funcionar assim linearmente, quanto baste.

Penso logo existo, e assola-me a dúvida sobre que penso eu para provar a existência.

Penso logo existo, e instala-se o desconforto da existência não pensada ou será do pensamento inexistente?

Penso logo existo, e deixo-me ficar enroscada na tentativa de dar forma ao pensamento .. existência? pensando em como o praticar para o tornar visível, sensível, existente?

Penso logo existo, e perde-se a memória em todos quantos conheço que existem sem pensar, que não pensam por existir, que nem tão pouco questionam a existência.

Penso logo existo, e penso e repenso, estoiro-me a pensar, pobres neurónios em debandada de um cérebro cansativo .. ou será cansado?

Penso logo existo, e de repente apetece-me, sem pensar, existir em pensamento alheio que me torne .. inexistente.

Texto já editado.

Crescendo (XXIII)

2008-04-24T10:08:00.001+01:00

No ano passado, por esta altura, a coisa tinha corrido assim e este ano, diligentes os professores pediram aos pré adolescentes do 5º ano que escrevessem uma folha A4 sobre o que para eles é “Ser Livre”.
Sem cravos e bandeiras desenhadas no papel, uma simples composição cheias de linhas sobre algo que para eles, infantes de uma era tão distante, é normal, relativamente simples e puramente real.
A princesa do reino lá de casa, avisada pela professora que era só uma folha A4, “uma mesmo, menina!” reforça, conhecendo-lhe as incapacidades de resumo, banho tomado e pijama vestido, escreve afincadamente, pernas dobradas em cima da cama (tenho de me lembrar de lhe corrigir esta postura, mesmo quando me responde que na secretária não tem inspiração (risos))
May I? pergunto-lhe sorrindo, vendo-a virar a folha concentrada.

Ser Livre
Ser livre é confiar, brincar e correr
Ser livre é poder chorar e poder rir quando me apetecer
Ser livre é estudar, e perguntar o que não sei
Brincar ao faz de conta
Agora sou um Rei!
Ser livre é ouvir e poder não concordar
É escolher e crescer
Fazer amigos e conversar
Diz a mãe, sempre obedecer.
Ser livre é ser como sou e não consigo imaginar como será se não for assim.
Feliz Dia da Liberdade!

Abstive-me de mudar uma vírgula caindo na tentação de lhe corrigir a rima forçada.
Está lá tudo. O que aprende. Comigo e com os outros.

E despeço-me meus Amigos antes que a “baba” vos inunde os teclados.

2008-04-23T12:12:00.009+01:00

Lamento sonoro que me acorda noite a meio
Uma porta bate em fúria
Um grito exprime o cansaço da vida
“estou farta, quero morrer!”
Tapo a cabeça. Não quero ouvir.
Chora a criança, em terror, acordada

Pés batem com força, fuga em desespero
Abre-se o estore, uma janela de vidro bate de impulso e oiço os estilhaços no chão
Oxalá estejam calçados, lembro-me de desejar
O choro da criança insiste, a criança insiste no choro
Na esperança de os fazer parar.
Estou farta, quero morrer! Grita a voz esganiçada de raiva e de dor
Uma chave roda a fechadura, abre-se a porta para a rua

Os gritos sobem de tom
As palavras perceptíveis

traição apanhada, mentira escondida, vida arruinada
Dou-me, de repente, conta que deixei de ouvir a criança
Prudente, desistiu.

Aarde .. Lurra .. Zemlja .. Yer .. Eirde .. Terra, Mãe-Terra

2008-04-22T09:42:00.006+01:00

Segurou o pequeno globo num misto de temor e excitação que lhe fazia tremer os pequenos dedos rechonchudos e limpou-o cuidadosamente.

Muito cuidadosamente, quase em afagos disfarçados. Lá dentro, em tons transparentes de ventos idos, pequenas sementes de uma vida verde desconhecida pontuavam uma terra castanha que adivinhou molhada .. cheirosa.
Seres minúsculos atarefavam-se em direcção a nada, vidas corredias, nervosas, estranho pensou o garoto .. para onde vão?

Um barulho, que em surdina ensurdecia, oprimia o silencioso suspiro que o globo soltava de quando em vez. Um suspiro dorido, profundo e calado.
Calado pelas máquinas de um amarelo vivo, muitos maiores que os pequenos seres que lhe prenderam a atenção. Que fazem? perguntou-se, no mesmo instante em que percebeu que arrancavam, com ares ferozes, as pequenas sementes verdes que tinha visto nascer lá mais em cima. E a terra.. aquela terra castanha que achava cheirosa de chuva, transformava-se no mesmo instante num deserto árido, rachado em rasgos que pressentiu de dor.
Calado por outras máquinas, desta vez em tons de cinza e negro, que lançavam uns fogos coloridos que o fizeram sorrir a principio, até perceber que onde caiam aqueles fogos coloridos transformavam em cinza e chama tudo em redor. E pequenos corpos daqueles seres, jaziam pelo chão sem ninguém os levantar. Horror, pensou o garoto, virando de propósito o pequeno globo para afastar tais visões.

Em algumas zonas uma nuvem de fumo negra pairava ameaçadora ensombrando o sol pintado a amarelo e suspenso em fio de pesca imperceptível. Como é que não a vêem, indagava-se de novo, observando atentamente aquela vida estranha, segurando o pequeno globo com todo o cuidado.

Indiferentes os pequenos seres continuavam as suas labutas, quais formigas minúsculas, ocultas.

Um brilho de vidro azul e branco chamou-lhe a atenção. O mar explicara-lhe o Pai quando lhe trouxera aquele tesouro. “até isso destruíram” ouvi-o comentar com a Mãe ao jantar, julgando-o absorto. Como assim destruíram, apeteceu-lhe perguntar .. sabia contudo que a pergunta iria colocar nos olhos do pai aquela sombra triste e amarga que lhe via com frequência. Pergunto amanhã, na escola, pensou.

Era lindo o seu tesouro. Já tinha ouvido falar dele nas aulas de História Antiga e Noção Civilizacional. Havia ali ainda uma vida, pensou .. uma vida cansada, mas que ele na ingenuidade dos seus 12 anos acreditava ainda esperançada. Oxalá eu pudesse ajudar esta Tero, desejou escutando de novo aquele lamurio triste, profundo .. arrepiante

Hey! Gritou abanando o Globo com força, como se o pudessem ouvir os minúsculos e indefinidos seres que via de um lado para o outro em azafamas que lhe pareciam tolas. Hey! Não vêem que estão a magoá-la?!
Pareceu-lhe, por impossível que possa parecer, que por uma milésima de segundo algo parou no buliço do seu tesouro .. ilusão .. milésima de segundo mais tarde e tudo retomou o seu ritmo alucinante de quem parece não escutar, não ver .. não sentir.

É verdade não é Mãe Terra? Magoam-te os teus filhos ..

atch...

2008-04-21T11:09:00.001+01:00

afastando-me por um tempo .. para evitar o contágio .. :)

a propósito de .. tudo

2008-04-18T16:24:00.003+01:00

"The etymology of Secret Mantra is as follows.

"Secret" indicates that these methods should be practised discreetly. If we make a display of our practices, we will attract many hindrances and negative forces. This would be like someone talking openly and carelessly about a precious jewel they possessed and, as a result, attracting the attention of thieves.

"Mantra" means "protection for the mind". The function of Secret Mantra is to enable us to progress swiftly through the stages of the spiritual path by protecting our mind against ordinary appearances and ordinary conceptions." Joyful ath of Good Fortune, by Geshe Kelsung Gyatso

Confesso curiosidade por tudo o que me é diferente.

Às vezes “espicaçada” por algo que leio, vejo, ou simplesmente pela necessidade de entender. Enquanto assim for, não me posso queixar. Sinal que os pobres neurónios ainda reagem :)

Porque quis entender, procurei.

Acredite-se no que se acreditar, a explicação não pode ser mais simples e pura.

Have a “sheltered” week-end *

albeit ..

2008-04-18T10:55:00.002+01:00

Finalmente uma “sala de fumo”.
Cansados e acredito ligeiramente desgostosos por terem de nos ver fumar na rua em frente à porta principal, os patrões decidiram-se por uma sala de fumo, aprumada a preceito com o exaustor obrigatório por lei, a saída de ar respectiva, cadeiras e sofás espalhados, um ar confortável onde só falta uma planta (coitada) e algum som, como gostamos de reclamar.

E a sala de fumo assim num edifício de escritórios partilhado por anónimos e alguns conhecidos, facilita o desaparecimento de algum anonimato. E gera, por assim dizer, situações verdadeiramente engraçadas e surpreendentes. Passamos a saber de cor o nome de todos os daquela direcção que está sempre em silêncio quando se entra no 3º piso e que marca fuma o senhor da contabilidade sempre tão metido consigo. Trocam-se galhardetes entre os que já se conhecem melhor, e por vezes “cai” um silêncio constrangedor quando alguém, que não sabemos quem é, entra na sala de cigarro em riste. Colaborador, prestador ou visitante? Na incógnita, cala-te boca que as paredes têm ouvidos ..
Há dias, sentada metida com os meus botões e fazendo acrobacias com o fumo do cigarro tinha por companhia uma das meninas da limpeza, simpática, prestável e estrangeira. Não gostando muito de silêncios forçados, sorriso para aqui e outro para ali acaba a contar-me que é de Kiev onde deixou uma filha de 17 anos entregue à avó. Veio para ganhar dinheiro e pagar os estudos da filha, que assim que terminados, virá ter com ela. Que não vê a hora de isto acontecer, tais as saudades e a distância imensa que as separa. Consigo avaliar a situação à luz da minha experiência de mãe. Mas não consigo medir este afastamento. Esta ânsia. Felizmente.
Tentando puxar o assunto para outro campo, que lhe vejo os lindos olhos azuis mais luminosos que o costume, louvo-lhe o português perfeitamente perceptível com um sotaque cerrado e pergunto-lhe, rindo, que “diabo” está a fumar. Uns cigarros brancos, finos, com um cheiro adocicado que me faz lembrar o mentol. Ah .. são cigarros da minha terra. Trouxe-mos uma amiga que veio há pouco de visita à família. Custam €0.30 o maço mas lá não se podem comprar.

Soube dias mais tarde que a “Laila”, a menina da limpeza prestável, simpática, que nos despeja os caixotes de lixo à hora do almoço e nos lava as chávenas de café, que veio da cidade de Kiev em busca de uma forma que lhe permitisse facultar à filha o término dos seus estudos e à mãe uma existência confortável, é engenheira informática no seu país.
Uma engenheira que não pode dar 0.30€ por um maço de cigarros.
E isto levou-me a pensar na quantidade de portugueses que têm igualmente tido de partir em busca de melhores condições de vida. Recordei o caixa do balcão do banco que me confidenciava ter o curso de Direito. A minha própria irmã Arqueóloga de paixão numa área totalmente oposta, mas, como ela diz e bem, felizmente com trabalho, o filho mais novo da Dª Matilde, vizinha de bairro, formado em gestão ao volante de um eléctrico da Carris. Recordei ainda, na minha pequena e limitada realidade, as queixas de muitos que não fazem o que querem, aquilo para que estudaram, não há emprego que chegue para todos, queixam-se os mais novos, desalentados.
E recordo o sorriso meigo da “Laila” cujo único objectivo é continuar a trabalhar (muito) para assegurar que um dia, daqui a algum tempo, mas um dia possa de novo abraçar a filha e tê-la perto de si.

Vivendo a vida pensando no que gostaria de fazer?

Ou aprender a encontrar na vida que se vive, motivos para dela gostar?
Sem dramas.

Devils, mostly ..

2008-04-17T11:05:00.004+01:00

My meaning is that if the shape of anything be worth man’s thought to picture to man, it’s worth his best thought, explica John de Burgos ao Abade.
(Rudyard Kipling in The Eye of Allah)

A história, em dois séculos antecipada por este escritor de quem já me confessei leitora, não acaba bem. Estamos em plena Idade Média e John de Burgos descobre, no Cairo, a primeira versão do microscópio que lhe dá a conhecer o que apelida de vida paralela à Vida, e motivos crescentes para as suas iluminuras.

Procura apurar a representação dos diabos para o seu Great Luke e carece de ideias realistas para a mesma.
And what seek you this journey?’
‘Devils, mostly,’ said John, grinning

Prudente e conhecedor dos tempos que vive, sem com eles se atrever a discordar em voz alta, após a constatação de que portas se abririam à ciência e à arte com aquele pequeno engenho, portas essas contestadas pelas esperadas reacções de uma época obscurantista, o Abade destrói a preciosa lente, sabendo que o Mundo não está ainda preparado para as revelações que a mesma poderia proporcionar.

Concentro-me na frase “digna do pensamento .. ao representá-lo .. digna do melhor esforço ..” e não posso deixar de sorrir ao aperceber-me da sapiência e simplicidade que a revestem.
O melhor esforço .. não no convencimento de massas, não no ópio inteligentemente distribuído ao povo, não no circo montado com esgares de palhaço rico a quem afinal, faltava o pão.
O melhor esforço, honrado e condigno, para o bem da Humanidade.
Mesmo em sacrifício.

O pensamento do homem como um “detalhe” para o bem de um todo? Ou será cada Homem O todo que constitui o detalhe deste Universo que julgamos conhecer?
Gosto de me pensar como parte, mesmo preservando, por vezes “à força” a minha individualidade. Parte integrante de um Mundo que acredito tenderá a melhorar.

Parte integrante de um Mundo que assim, em conto metafórico na pena fina de alguém que admiro, me dá a conhecer mais um pensamento simples.

Guilt!

2008-04-16T09:37:00.002+01:00

Já sabem ao que reajo.
Nem bem nem mal. Simplesmente reajo. Ao desafio.
O bichinho instala-se sobre o beiral do neurónio direito, qual pássaro em busca de poiso, inquieto e curioso e lá vou para a página branca de papel tentando, por vezes em missão impossível, fazer com que aquilo que penso tome forma naquilo que escrevo e seja perceptível para quem me lê. ("invejo", por vezes, a vossa paciência .. )

“não sei o número do meu telemóvel mas sei sempre onde o coloquei e não perco meia hora à procura ..” gaba-se o meu caríssimo e mui prezado comentador Mike, numa estroinice levemente irónica, a resvalar para o “toma, toma!” que lhe adivinho no fim, língua de fora qual criança .. !

Sortudo! Pensei de imediato, enquanto me passam pela memória os preciosos e matutinos minutos em busca da chave do carro, dos óculos escuros e do “bendito” telefone. Minutos que o relógio inflexível escoa mais depressa que outros quaisquer pois sabe-me de antemão atrasada para os horários a cumprir.
Se ao menos eu colocasse tudo sempre no mesmo sítio, exclamo com frequência, exasperada comigo mesma, perante o sorriso complacente da princesa que opta, quase sempre, por resolver o problema do transporte indo buscar a 2ª chave do carro. Que sabemos sempre onde está. É ela que a guarda.
Os óculos por norma seguram o cabelo enquanto me esforço nas bolsas laterais do cadeirão, espreitando por cima do micro-ondas ou mesmo no cesto de cosmética do toillet. Não se riam. Já os encontrei por lá vezes sem conta. A eles e a outras coisas ainda mais inverosímeis.
Comandos? Acho que para nós mulheres com capacidade de fazer várias coisas ao mesmo tempo, resolver outras tantas e ainda preparar aquela refeição, aprontar a criançada, passando pelos trabalhos de casa e pela sopa, espreitando a soufflé no forno e abrindo a porta à vizinha intrometida, acho, e estou certa que comigo é literalmente assim, que alguém nos devia colocar um comando na mão e um mapa de possível arrumação do mesmo, em vez de um bebé chorão para brincarmos, em criança.
Comandos e a sua localização geográfica na minha sala de estar arrasam a minha pouca constância de fim de dia. A pouca que ainda me resta para me concentrar em coisas simples como utilizar cada um para ligar o aparelho a que pertence. É comum o sobrolho carregado e um sibilante termo menos próprio mas inaudível, ao aperceber-me que a aparelhagem não liga, rebuscando os fios que lhe pendem por detrás à procura de qualquer mau contacto, quando afinal o que estava errado era o facto de ter o comando da box tv cabo na mão.
Perante as gargalhadas “trocistas” de uma princesa já perita em tudo o que diga respeito a aparelhos e seus funcionamentos, optei recentemente por incumbi-la de tudo ligar e desligar.
E o certo é que além de haver agora uma fila aprumada de comandos pretos e cinzentos na prateleira do móvel, não tornei a ouvir o retroceder de uma fita de VHS enquanto tento desesperadamente ligar o dvd que nem luz acende!

Não é uma tese. Mas é um dos reconhecimentos mais “difíceis” que fiz até hoje. ;)

Quão só?

2008-04-15T11:48:00.002+01:00

Now, without thinking further, he would go home to his room.
He would lie in the bed and finally, with daylight, he would go to sleep.
After all, he said to himself, it's probably only insomnia. Many must have it.
(Ernest Hemingway – A clean well-lighted place)

Pergunto-me .. Quão só estamos?

Entro no café de manhã e vejo-os quase todos os dias .. dois homens, de alguma idade, mesas separadas, em frente a uma torrada e um copo de leite branco .. não olham a televisão ligada aquela hora para a noticia madrugadora, nem o jornal, diligentemente colocado ao fundo das mesas. Sozinhos.

Numa outra mesa, “disfarçada” pela coluna que separa a zona de balcão da das mesas, uma rapariga distrai-se diariamente a jogar no telemóvel. Sozinha.

No restaurante, à hora do almoço, a rapariga a quem tenho acompanhado a evolução da gravidez, senta-se invariavelmente na mesma mesa, fixa a televisão numa necessidade de se manter alheada da conversa animada dos grupos que vão enchendo o local. Sozinha.

A senhora de idade que pede uma sopa e um cesto de pão, ocupa a mesa mais recôndita, agarrando com força um saco e uma pequena bolsa, e fita as unhas enquanto come. Sozinha.

Ao fim-de-semana aparece “o sem abrigo das tranças” como diz a princesa que já aprendeu a não o temer mesmo apertando-me a mão com mais força quando saímos do café e lhe entregamos um saco de papel com uma sandes de queijo. Lança-nos um meio sorriso e murmura algo imperceptível, seguindo o seu caminho, sozinho.

Há um garoto sozinho no recreio. Perguntei-me várias vezes porquê explica a princesa, até que percebi que ele gagueja muito mummy .. devem com certeza fazer troça disso e ele diz que prefere brincar sozinho.

A criança que aguarda ao portão a chegada da princesa, chega pelas 07h45 para as aulas que começam meia hora depois. A face ilumina-se num sorriso quando me vê estacionar, curiosa abordei a princesa que me explica que ela sai de casa e atravessa o bairro à hora que os pais saem, “mas vem sozinha, mummy .. “

Na esplanada que gostamos de frequentar ao fim de semana depois do passeio matinal à beira rio há já três caras conhecidas. Pessoas de idade, olhos fitos na água, por vezes levemente distraídos com a algazarra dos mais pequenos.

Por vezes um sorriso triste no meio de rugas, que aposto não apareceram sozinhas.

nonsense ..

2008-04-14T10:16:00.000+01:00

Dez minutos de escrita automática, pedem no formulário cheio de logótipos e linhas de tracejado interceptado, coisa que me irrita só de pensar que tenho de colocar cada letra em seu traço, laborioso, inalcançável .. e para nada.
Ninguém lê assim, às pausas, só se estiver com soluços!

Dez minutos de escrita automática, diz o senhor em pé, junto à secretária que ocupei sem que alguém mo tivesse indicado, e de pé ali o homem na minha frente qual torre, e eu a pensar ele não vai querer que eu faça isto na frente dele pois não?
Queria.

Dez minutos de escrita automática, como assim automática, e sobre o quê? Sobre tudo, sobretudo sobre nada, responde o colosso, sorriso feito de janelas abertas, brancas para deixar entrar o sol que brilha lá fora.
Ele vai mesmo querer que eu o faça aqui e agora, pensei, voltando a concentrar-me no formulário imenso, nome, sobrenome, morada, telefone directo e indirecto mais site de Internet, e-mail e telemóvel.
Perdi dez minutos de escrita, automaticamente escrevendo, no preenchimento de dados pessoais, coisa que me exige um esforço adicional de memória dado que nunca me escrevo, nunca me telefono e não sei o endereço electrónico do meu diário de cor.

Ah .. mas sei-lhe o conteúdo de salteado? Servirá?

inspiração de momento ..

2008-04-11T10:25:00.005+01:00

A Luísa não só tem uma sensibilidade invulgar na escolha das cores e cheiros a reter, como um bom senso inigualável nas letras que escolhe da nossa Língua Mãe.

E, ainda por cima, partilha tudo isto connosco :)
Luísa, para si esta pequena inspiração de momento.

fotografia, pedida emprestada, daqui

E a Dª Emília, por detrás da janela de cortina de renda corrida, sempre se perguntou porque diacho haveriam de ter pintado aquele pequeno prédio à sua frente de amarelo. As portadas verdes nas janelas faziam-lhe ligeiramente lembrar as grandes portadas de madeira que fechavam as janelas da casa dos senhores há tantos anos atrás. Já nem se lembrava quantos. Mas aquele amarelo..
Tenho de ir ao pão, pensava, enquanto alinhavava o tecido leve para mais uma cortina branca e imaculada com que brindava as janelas velhas de madeira carcomida. Mas a subida, aquela subida íngreme e escorregadia do orvalho da noite custava-lhe cada dia mais.
Há quantos anos tinha vindo para a grande cidade .. perguntava-se .. há quantos anos vivia ali naquele casinhoto de duas pequenas salas e uma cozinha que hoje lhe dava mais trabalho que sei lá com os canos a gotejar e o lavatório sempre entupido por razão nenhuma .. há quantos anos chamava aquela a sua casa, o seu ninho, sabendo que nunca a trocaria por outra qualquer em outro local qualquer.. impensável abandonar a sua rua.
.. a Ermelinda, sua vizinha do lado havia já fechado o dela e abalado para casa da filha, para os lados do Cacém, dispondo de um quarto novo a estrear só para ela e uma cozinha que fazia inveja à dos melhores hotéis da cidade, pensava ela convicta de nada dado que nunca tinha sequer entrado em algum. Telefonavam-se uma vez por semana, a Ermelinda encantada com o neto acabado de nascer mas a confidenciar-lhe saudade da árdua subida que ambas percorriam para ir ao pão.
Ai o pão ..! que me esquece o pão ..

Bom fim-de-semana *

no news whatsoever ..

2008-04-10T12:47:00.004+01:00

Carolina Salgado, testemunha principal num processo rocambolesco que atenta o carácter humano, teve ontem um acidente de viação sem consequências de maior, e portanto, direito a página de destaque nas notícias via net que consulto diariamente. Gostava eu, simples e pouco exigente leitora, de ver abordados com tamanha tenacidade, pormenor e sentimento de relato, os problemas que realmente afectam o nosso país, que me perdoe o jornalista ..

A Tocha que é Olímpica e não chinesa, foi desviada por protestos dignos que espelham a preocupação de muitos, o desconforto e a revolta de outros tantos. O que eu gostava, humanitária aspirante a anónima, é que passada a “moda” todos continuassem revoltados, preocupados e em busca de soluções.

Sílvio Berlusconi afirma do alto da sua sapiência que as mulheres de direita são mais bonitas. Aborrecida com o redutor que isto representa, olhei-me ao espelho para tentar perceber que quererá o senhor dizer. Nada, concluí, vejo-me sempre de frente eu.

O secretário de estado do ambiente afirmou que para cumprir as normas comunitárias relativas à qualidade do ar, as portagens à entrada das cidades são “incontornáveis”.
Em nada me espanta isto .. se até as rotundas o são na maioria das vezes.

Haverá um Mille Collines no Zimbabué? Hope so ..

Crescendo (XXII)

2008-04-09T09:24:00.002+01:00

Mummy, sabes que o Castelo de S. Jorge é o coração de Lisboa Medieval? Mãe, Lisboa Medieval é ainda mais bonita que a cidade que se vê quando atravessamos a ponte, lembras que estás sempre a dizer-me quando regressamos, atenta na paisagem, a nossa cidade é linda! Mãe .. adorei a visita de estudo. Fomos à Sé e ao Paço Real que já não é o original, subimos e descemos todas as ruas, a Professora ia reproduzindo o que se tinha passado ali e quando, sabes que a Igreja de S. Domingos é a mais bonita de todas as que eu conheço mãe e muito importante, foi lá que o povo aclamou o Mestre de Avis como regedor do reino, mãe? Regedor é mais ou menos Rei não é? Ahh e na Associação dos Amigos dos Castelos tirei imensos apontamentos para o trabalho! Mãe .? ajudas-me a compor isto tudo? Eu leio-te o que escrevi, pode ser?

(tudo isto de um só fôlego)

A princesa na descoberta de uma raiz que lhe pertence.
Encantada. Lembro-me que na visita a Guimarães foi quase emocionada que percorreu o berço da nação aliando ao que visitava todos os ensinamentos da disciplina de História, e aprendendo outros tantos.

Agora estou em falta com um último pedido.
Ir à Biblioteca Nacional ler uma carta de foral verdadeira.
Pode ser uma qualquer mummy mas eu quero ver sem ser no livro. Sabes que era um pedaço de papel que fazia feliz uma população inteira?
Que simples mãe.

Que simples, filha.
E a felicidade está nas coisas mais simples, dizia alguém .. *

descontentamento

2008-04-08T11:24:00.006+01:00

Parada na fila da caixa do supermercado, ligeiramente alheada do que me rodeia, em conversa com a princesa sobre mais um livro na mira “Guia das Adolescentes”, coisa engraçada com respostas certeiras a algumas dúvidas existenciais de quem entra pela primeira vez nesta fase, receitas fáceis que até a mim me dão ideias, jogos e downloads seguros, conselhos e dicas q.b..
De repente, em outra fila, um tom agudo e maldoso na voz de uma madonna maquilhada de mais, gritante de mais sai a frase “mas a criança está no carro e não na sua barriga pois não?!” rindo em seguida, galhardia galhofeira e ridícula, tirada ainda mais a despropósito tendo em consideração que a interpelada era uma avó de avançada idade que empurrava um carrinho de bebé ao mesmo tempo que lhe tentava equilibrar os sacos com as poucas compras que levava.
Olhei ao meu redor, não sem antes me ter apercebido do olhar aflito da princesa que me aperta a mão com mais força. Risinhos grotescos de quem não arreda um pé para ceder o lugar. Alguns miram o tecto do supermercado como se de repente os anúncios das promoções tivessem voado e lá ficado colados. Outros a ponta do sapato, provavelmente lamentando não lhe terem dado aquela puxada de lustro necessário antes da saída de casa. Será que alguém ainda engraxa sapatos? ..
A madonna continua a rir, caricata, e a avó de semblante triste e ligeiramente corada de vergonha parada no final da fila que, por acaso, tinha um sinal prioritário de acompanhantes de crianças, grávidas e idosos.
Ela idosa. Ela acompanhante de criança de colo.
Ela escorraçada, desumanamente escorraçada, por um ser que eu, gostando pouco de juízos (em voz alta), me apeteceu apelidar, em tom igualmente estridente, de vil.
Faço um sinal discreto à avó, cedendo-lhe o meu lugar na fila e passando para o final da mesma.
E lamento ..
Lamento profundamente ter de me ver rodeada de gente cada vez mais estúpida.

Polidez e urbanidade .. onde estão?

Crescendo (XXI)

2008-04-07T10:07:00.003+01:00

Sentadas nos degraus do Centro Cultural de Belém, depois de um jantar na esplanada numa noite quente que adivinha uma Primavera estival, mãe e filha comem um gelado e admiram o cartaz que anuncia os espectáculos presentes a que gostam de assistir, tentando tomar uma decisão sobre que bilhetes comprar.

Relembram tudo o que já viram por ali, sendo que as preferências da princesa vão quase sempre para o “mundo ao contrário” encenado e apresentado pela neta de Chaplin .. e para os Tap Dogs vistos há anos atrás, e para os recitais de piano que adora escutar de olhos fechados. Agora há jazz, de que gosta sem adorar, cansa-se por vezes dos álbuns que a mãe põe a tocar, preferindo os cantados aqueles que só tocam “mummy, sem voz não percebo nada da música”.
Lambuzam-se de gelado de baunilha e frutos silvestres, combinação suficientemente enjoativa para servir de justificação ao “acho que não me apetece mais” ;) .. diligente pega nos recipientes e vai em busca de um caixote de lixo.
A mãe ainda sentada nos degraus acende um cigarro, ficando a olhar o céu estrelado e limpo no que parece ser uma das primeiras noites da nova estação.
De repente um abraço, um encosto de cabeça com cabeça e uma pergunta que a engasga:
“Mãe, nunca te aconteceu teres perguntas para fazer e saberes que ninguém, mas ninguém mesmo te pode responder?”

boas leituras ..

2008-04-04T17:22:00.005+01:00

Li, esta semana, por esta rica blogosfera entre tantas outras coisas que gostei, algumas que não gostei nada, umas que comentei gostando e outras que igualmente gostando me limitei a ler .. mas dizia, li esta semana duas coisas, por aqui, que me tocaram.
Uma pela beleza no "arrumar de letras", pela sensibilidade, pela leve ironia que pressinto, pela verdadeira arte. Por ser tão, mas tão verdade o que ali está descrito. E como está descrito.

Li e reli este texto várias vezes, quase a ponto de o decorar.

E gostava de lhe chamar “meu” ;) Ana, obrigada.

Outra pela coragem. A coragem do relato. Ou só o relato em si, como se de função se tratasse, sem ser preciso mais nada.

O serviço do jornalista ao serviço da informação que assim, em linhas simples e concisas, vai transmitindo a quem queira ler. Sem complexos. Sem capas. Sem partidos.

Só (a meu ver) o que se passa e como se passa.
Nada mais. Boa sorte Fábio Zanini.

.. e bom fim-de-semana, de sol *

2008-04-04T11:35:00.003+01:00

Há muita patetice na forma como se relata a história, afirmava o saudoso Professor de História da Antiguidade.
Muita patetice, muita desintegridade, pouca imparcialidade por parte dos meus colegas que parece têm de defender os seus pontos de vista enquanto vos fazem relatos de factos importantes que tendes de saber. Aprendei!

Vieram-me à memória as frases deste meu já ido Professor, pessoa admirável, justa e exigente. Postura que todos apreciávamos nas aulas que, de interessantes ao início se tornaram “viciantes” ao fim de poucas semanas.

Tenho a agradecer-lhe a forma como ainda hoje desconfio de relatos empolgantes, fantásticos, heróicos .. numa palavra .. abrilhantados.
Mas referia isto a propósito de uma leitura recente, descoberta numa das pequenas feiras de livro da nossa cidade. O Livro dos Destinos, um relato memorialístico de Anne Wiazemsky sobre o percurso da sua própria família, antes, durante e após a Revolução bolchevique de 1917.

Nada patético este, Professor ..

..e continua .. ;)

2008-04-03T09:08:00.001+01:00

A pergunta “mummy, vê aqui se esta borbulha é acne” fez-me cair da cadeira em trambolhão de uma vida.
Acne? Indaguei-me ainda antes de lhe ver a minúscula borbulha que ameaçava crescer-lhe no queixo.
Como assim acne? Perguntei de novo apalpando o miúdo ponto branco visível na pele branca e perfeita.
Acne sinónimo de mudança de idade, de crescimento, de mais um duro corte no cordão umbilical que eu, só eu e em segredo, acho que ainda mantenho alimentando-a de vida?
Acne, sinónimo de saídas nocturnas, pedidos para pernoitar em casa alheia de amigas que são sempre as melhores, meu pobre coração ansioso até que a oiça rodar a chave na fechadura do lar seguro?
Acne significativo de férias já não juntas, acampamentos com amigas e amigos, idas à praia sem a supervisão da mãe?
Acne de um hoje para amanhã, este é o meu namorado, e eu siderada, pregada ao chão de olhos arregalados a tentar perceber como é que tão depressa passaram os anos que a separam do meu colo protector?
Não princess, decididamente isso não é acne. Não pode ser acne. Proíbo-o!

(por acaso não era .. mas tenho de me preparar rapidamente para tudo isto não tenho?) ;)

Mãe "sofre" .. ;)

2008-04-02T09:56:00.005+01:00

Repete-se a falta de humanidade e respeito pelos animais na bienal não sei de onde, nem quero saber. A avaliar pelo desrespeito pela raça humana já nada me espanta .. ou talvez espante.
Oiço nas notícias que a marca de Vodka mais famosa do mundo (a marca, não o vodka) foi vendida por cinco mil milhões de euros (quanto é isso?).
Mais .. apresentada como novidade bombástica diz-se no mesmo telejornal que os venezuelanos podem agora ficar hospedados em hotéis desde que paguem em usdollars ou em euros. Pergunto-me para quantas estadias daria o valor que se pagou pela marca de vodka .. pergunto-me para que quer o venezuelano ficar hospedado num hotel quando não tem dinheiro para colocar comida na mesa.
Adiante ..
Mugabe .. esse facínora prepara-se muito provavelmente para falsear os resultados de uma "eleição" que segundo as sondagens o atira para uns “míseros” 33% à cabeça do seu país .. país? Com 80% de taxa de desemprego e uma inflação que nem consegui pronunciar de estapafúrdia aquilo já não é um país. De tão rico e próspero seria à partida dificil acabar com ele. Não duvido que Mugabe o consiga .. em breve.

Concentro-me no estudo da disciplina de História – a favorita da princesa – resumos de matéria dada que a professora e Directora de Turma, previdente e atenta, lhes pede que passem a limpo. A letra fina, ainda a raiar a infantilidade da primária mas já com laivos de personalidade na escolha da forma das letras, apressa-se pelo caderno fora.

Fala alto enquanto copia.

A sociedade do século XIII dividida em três grandes grupos sociais: Povo, Clero e Nobreza.

Tem um verdadeiro fascínio pelos Monges Copistas – responsáveis quiçá por tudo o que ainda lemos hoje – e aprecia as nuances que pautam a vida do clero secular – próximo do povo, ajudante do povo, preocupado com o povo. A Nobreza não lhe diz nada. “Só combatiam mummy” e viviam dos impostos que o povo pagava. Quando nada havia a combater, entretinham-se com bailes, grandes banquetes e torneios. "Fúteis" exclama de sobrolho franzido.

Pousa a caneta de repente e dispara: “Onde é que está a justiça desta sociedade mãe?” Os Nobres e o Clero – mais ricos – não pagavam impostos e podiam aplicar a justiça à excepção da pena de morte (coisa que a aflige). O Povo que tinha de assegurar o seu sustento e o dos restantes grupos sociais, tinha de pagar impostos e não tinha nada a que chamar “seu”. “Felizmente que hoje já não é assim, pois não mummy?” .. Penso demoradamente como diabo lhe vou explicar que infelizmente, e em certa medida, ainda é pior.
Desligo a televisão e tenho com ela uma conversa que sei lhe vai desfazer a quimera de viver numa sociedade muito mais justa que a do século XIII.

Mãe sofre ;)

desabafando? .. também

2008-04-01T09:50:00.003+01:00

Sabes que alguma coisa vai mal quando vês na televisão que uma aluna agrediu a professora.

Não interessa, como já ouvi e li, que a professora devia ou poderia ter feito tudo de forma diferente. Uma aluna agrediu uma professora.
Algo vai mal.
Depois algo vai pior quando o país inteiro onde vives, entre iguais, se disponibiliza a crucificar a rapariga de 13 ou 14 anos, de um penada e em voz uníssona num quase “mata, mata” dos tempos idos, à espera do polegar do todo o poderoso.

Sabes que não está tudo a rolar quando a par das declarações do primeiro-ministro que garante ter ultrapassado a chamada crise orçamental e se propõe a baixar o imposto de valor acrescentado em 1%, ouves o alerta da DECO sobre a existência de mais de cem mil famílias, da chamada classe média, em verdadeira situação de incontinência financeira.
Pergunto-me, se estas famílias pertencem à considerada classe média, como estarão os pobres deste triste Portugal. Escusam .. infelizmente sei como estão.

Sabes que há qualquer coisa a “jogar fora do baralho” – pode muito bem ser o Joker .. a princesa lá de casa diz que é uma carta que não serve para nada – quando o Governo se preocupa com o “piercing” que possas eventualmente ter a ousadia de fazer numa qualquer parte do teu corpo mas ignora as manifestações das populações que clamam há meses por um melhor, e já agora de portas abertas, sistema de saúde. O mesmo Governo que desvaloriza a morte em ambulâncias, em hospitais, ou por mera falta de assistência, como se tudo se tratasse de “danos colaterais”. São-no de facto, mas irreversíveis.

Tens a noção que precisas de saber melhor que “raio” se passa afinal quando vês na televisão que cem mil professores de todos os ciclos, de todas as escolas, públicas e privadas, se associam numa mesma luta, numa mesma reclamação que afinal – espanto dos espantos – não tem nada a ver com o que se pretende passar.
E mais .. a tua atenção sobre o problema que os fez ir para a rua .. aos 100 mil que de camisola preta andaram na rua, é rapidamente afastada pelo mediatismo que mereceu uma única dessas professoras.

Podemos fingir que não vemos, não ouvimos e não falamos, mas não temos como ignorar (nem que seja à noite com a cabeça na almofada) que as nossas crianças passam demasiado tempo em computadores, clubes de amizades virtuais fáceis e gratuitas com todos os bónus que estas “relações” acarretam, chats de conversa que se acredita ser anónima, jogos violentos, mundos paralelos e pesquisas sem controle.
Podemos culpar a escola, o tempo e a falta dele, o patrão, o carro que avariou, o buraco na estrada ou o vizinho .. sabemos ou não que é a nossa geração que preparará a seguinte? .. de nada nos servem os erros do passado se não pretendermos aprender com eles.
.. O que fazemos? .. se há coisa que ainda não aprendemos a fazer é a reciclagem da história .. só assim se entende que se esqueçam valores como a Liberdade .. Respeito .. Humanidade .. coisas pesadas não é? E viver de acordo com elas então ..
.. só assim se entende que no usufruto de uma liberdade legítima mas que achamos ser só “nossa” se invada a liberdade alheia, com direitos de conquistador.
.. só assim se entende, por exemplo, que haja quem, na posse das suas faculdades e da “liberdade” que lhe assiste, se ande a passear na rua com cartazes gritantes de “God bless Hitler”.. triste povo sem memória.

Mas, voltando à nossa realidadezinha de dia-a-dia, há decididamente algo que te faz pensar quando uma garota de 15 anos, da tua própria família, estudante exemplar e menina educada, te desabafa que quer as melhores notas, o mais depressa possível, porque o único objectivo é ir para fora “prima .. tenho mesmo que ir para fora .. todos sabem que aqui será impossível!” todos sabem ? ela, com 15 anos, sabe .. e nós? Vamos deixar que partam?
Que "mundo" estou eu a preparar para a minha filha, pergunto-me ..

in pieces ..

2008-03-31T11:50:00.002+01:00

Via-a sentada nos degraus de acesso à areia, a um canto encostada, de livro aberto no colo, dedos a acariciar as folhas. Este meu vicio feio de ler lombadas alheias, qual curiosa, deu-me o título da obra “Infelicidade Maravilhosa”, lembrando-me imediatamente de me terem já feito a sinopse da obra.
Infelicidade não pode ser algo de maravilhoso digo eu tentando arrumar tudo em prateleiras de lógica cientifica. A não ser que .. A não ser que de infelizes procuremos aprofundar o sentimento num self-pitty desastroso .. a não ser que não consigamos preencher esta breve existência com algo que pelo menos uma vez nos faça vibrar, apaixonar, viver. Algo esse que em momentos de infelicidade servirá para a memória de um calor, de uma partilha.
A não ser que o maravilhoso da infelicidade seja o sobreviver-lhe em acto heróico de soldado ferido. A não ser que ..

Absorta nestes pensamentos, reparo que lhe chamo a atenção. Livro aberto sobre os joelhos a minha aproximação permitiu entrever uma fotografia no meio das páginas abertas, puídas nos cantos como se manuseadas até à exaustão. Levantou os olhos e mirou-me com um sorriso triste nos olhos que percebi cansados de chorar.
É o meu filho – balbuciou. Era – corrigiu.
Não sei que impulso me fez sentar no degrau partilhando um silêncio que adivinhei chorado, olhando o mar revolto cujo brilho feria a vista. Pensei na minha filha, longe, em férias alegres com os primos e Padrinhos. De relance passaram-me na memória todas as crianças que conheço e a felicidade que é conhecê-las, partilhar-lhes o crescimento, amá-las. As minhas próprias lágrimas salgadas do vento marinho assomaram. Não fiz esforço algum em retê-las. Olhei a fotografia para ver o que adivinhara: uma criança linda. Não o são todas? Olhos negros perlados por umas pestanas estranhamente compridas, sorriso travesso nos lábios e cabelo revolto. Como aquele mar.
É lindo o seu filho, tem um ar feliz – murmurei.
Obrigada, respondeu. Sabê-lo feliz é tudo o que desejo. E poder partir para junto dele também.

Deixei aquela mulher entregue à sua tristeza. Desespero que não sei, não quero sequer saber descrever, acariciando as páginas de um livro que não comprei porque não gostei do que sugere.
.. a infelicidade pode ser maravilhosa? – talvez no desejo de partir para acabar com ela.
Dorme em paz anjo pequeno *

partilhando ..

2008-03-28T11:19:00.006Z

Tenho-me deliciado com a descoberta ou lembrança de grandes nomes da música (confesso o meu género predilecto .. hum há que tempos que não escrevia esta palavra ;) que Mr. Mike tem tido a gentileza de nos dar a conhecer por aqui ..

.. de esporádica passou a diária a visita a um determinado Desinfeliz que tem muito mais juízo que o nome indica, é isso mesmo Caro José, o que é bom é para se ler ..
.. esta porta, aberta e convidativa, deu-me a conhecer a escrita da Ana .. atenta, sensível, bem humorada e muito interessante. Confesso que adorei ler-lhe a memória de um certo passeio num jardim :)
Caro Hélder, parabéns pelos escritos, diferentes de tudo o que lhe conheço. Curiosa, vou espreitando o desenrolar *

Desejo-vos um bom fim-de-semana e fica o lembrete "alterar os ponteiros do relógio" .. Welcome Spring *

maybe ..

2008-03-27T12:49:00.003Z

"If the lost word is lost, if the spent word is spent
If the unheard, unspoken Word is unspoken, unheard;
Still is the unspoken word, the Word unheard,
The Word without a word, the Word within
The world and for the world;
And the light shone in darkness and
Against the Word the unstilled world still whirled
About the centre of the silent Word.

O my people, what have I done unto thee.

Where shall the word be found, where will the word Resound?
Not here, there is not enough silence" TS Eliot

Maybe our greatest fright .. other than loneliness, further than death, more than the unsuccessful searching for the verbs to have, to possess, to take advantage .. as if .. maybe our greatest aim .. learning to learn from the silence.

Maybe ..

..porque

2008-03-26T12:16:00.008Z

por mais que me esforce não consigo entender isto

A carruagem avançava em marcha lenta, penosa.
O cheiro a pessoas e bichos era insuportável no espaço pequeno e abafado. Um cheiro que a faria vomitar houvesse algo no estômago há muito vazio.
Sentada, muito apertada, junto à janela perdia-se na paisagem que passava devagar lá fora. Campos outrora cultivados de verde e amarelo de onde certamente lhe acenariam e sorririam ceifeiras de lenço garrido na cabeça. Tractores brancos e vermelhos a lavrar as grandes extensões, preparar a terra para o cultivo dos cereais, cereais pão. Coisa tão rara que lhe havia esquecido o sabor. E animais no pasto, um pasto verde para vacas, ovelhas, cães pastor em alegres correrias. Tão diferentes dos que agora pendiam em trelas e coleiras nas mãos daqueles guardas.

Um pasto verde onde agora tudo era negro, seco, fumegante e desolador.

Certamente teria sido assim.
Decerto que aqueles campos de passagem, à sua passagem para um destino incerto e sem futuro, já haviam sido dourados de seara pronta ou vestidos de verde-milho. Acreditava nas histórias que o avô lhe contava sobre o mundo antes deste mundo. Não era perfeito, como ele sempre frisava, mas era livre, verde, havia terra para cultivar, escolas para aprender, pão na padaria e carne no talho.
Por vezes, contava ele, o pai e a mãe tinham de se sacrificar para que a comida chegasse para ele e para os irmãos. Ela gostava de ter tido assim uma família. Mesmo em sacrifício. Prendia-se, como que à força e para nada esquecer, em todos os detalhes da narrativas. Que herdava do irmão mais velho os calções e os sapatos. Que quase sempre levava pão e leite na merenda da escola. E custava-lhe a acreditar que houvesse naquela altura um céu azul, um mar para tomar banho no Verão, matas onde se podia brincar, pessoas e carros e crianças nas ruas .. sem medos. Impossível, uma vida sem medo.
O avô contara-lhe esta história vezes sem conta. Tantas quantas as que ela lhe pedia. E os seus olhos cegos pareciam brilhar à luz da pequena vela de cada vez que começava com “quando eu era pequeno ..” ela embevecida, sonhadora, embalada pela voz quente e meiga do avô que não conseguia imaginar menino, embarcava para um mundo desconhecido, pouco provável, muito pouco real. O mundo em que o avô havia vivido não era o seu. Quem sabe um outro planeta, chegou a acreditar.

.. a carruagem avançava numa marcha lenta, penosa.
Lá fora, no céu negro e sem luz, pássaros enormes, para os quais não tinha nome sobrevoavam em circulo o gradeamento que viu abrir-se à sua frente. Um gradeamento pesado, electrificado e guardado por coisas iguais aos gorilas que via no único livro que ainda tinha.
Desceu, trémula, os enormes degraus, deparando-se-lhe uma multidão igual a si mesma. Olhos encovados, faces escanzeladas, bocas de fome. Roupas rasgadas, descalços. Milhares de mulheres. Centenas de crianças.
Uma enorme tabuleta gritava em letras vermelhas o nome daquele inferno.
Auschwitz
.. oxalá o avô tivesse chegado ao fim da história. Contado como acabara aquele mundo onde ela gostaria de ter vivido.

Talvez pudesse, de alguma forma, perceber o sentimento que lhe dizia ter o seu acabado também.

freedom.. can you spell it?

2008-03-25T15:32:00.005Z

A luta pela liberdade tem aqui a bonita idade de 49 anos feitos este mês.
Mãe, Pai e provavelmente Avó e Avô, já muito viu ao longo do seu quase meio século de existência.
.. secou muitas lágrimas, enterrou muitos mortos, viu nascer muitos filhos, e assistiu, impotente, à prepotência e arrogância de quem mais pode porque é simplesmente maior e mais forte.

foto daqui

A luta pela liberdade tem aqui a bonita idade de 49 anos.
49 velas em cima de um bolo feito de corpo dorido e amassado e coberto de sangue.

Quantos mais litros será preciso derramar até que os deixem viver .. em paz ..

regressando ..

2008-03-24T16:44:00.004Z

devagar ..

ainda a saborear .. os dias passados, relembrar as conversas, o cheiro a lenha a arder ..

e o momento .. em que de mão dada lhe perguntou "é ali que está o teu Pai?" .. e ela respondeu .. "é" .. sorrindo da calma que a invadia enquanto mentalmente deixava um beijo naquele pequeno e florido cemitério.

Obrigada por teres estado *

Back to the roots .. (again? .. indeed) ;)

2008-03-14T14:49:00.004Z

.. é para lá que vamos de novo.
Nunca nos cansamos. Anualmente reservamos em primeiro lugar os dias da Madrinha.
E por Madrinha entenda-se a minha “irmã” mais velha.
E por Madrinha entenda-se a terra. A raiz.
Sempre lamentei secretamente aquelas pessoas que não têm terra para ir. Nem os cheiros a recordar. Os cheiros da terra.
À minha história valeu-me o percurso de quilómetros de um Pai aventureiro decidido a casar com uma menina da cidade para ter essa fortuna.
Uma terra onde ir. Um joelho esfolado. Um cheiro a reter.
Uma raiz a prezar, a recordar e a transmitir.
É para lá que vamos de novo e o desassossego toma conta, como em todas as idas.

As malas abertas em cima das camas, estará frio, calor? Mais um telefonema para se saber com detalhe. Como se fosse necessário. Um cachecol quente rivaliza com pilhas de camisolas de manga curta, que agora que já sabemos andar de bicicleta haverá muito suor a derramar ;) o livro que se está ler, blocos e canetas para brincar com a prima às meninas de liceu (apressada a gente pequena), mais uns autocolantes para a troca, tudo bem arrumado.
Estou desejosa mummy.. também eu princesa, também eu.

Desejosa de te ver as faces coradas e o apetite devorador, os joelhos esfolados e os dedos sujos de tinta enquanto tentas pintar um ovo de Páscoa. Desejosa das conversas enroladas numa braseira que não se apaga, da chávena de chá que sei me espera já na mesa e do pão doce, único.
Desejosa do abraço do reencontro, de matar a saudade que não desarma, de acordar sobre uma vista que corta a respiração de todas a vezes que assomo à varanda. De me perder a contar azedas, daquelas que ainda se podem comer, ou de me espantar com o crescimento daquela árvore que parece plantámos há tão pouco tempo. De apanhar fruta directa da árvore, mesmo quente e enjoativa, e de ficar sem unhas a descascar as laranjas de casca dupla e “camisa” impossível de arrancar. De ver o céu estrelado, que lá parece muito mais estrelado, e muito mais negro também.
E de me deitar estoirada de nada .. só de ar.
Desejosa da .. terra.

A todos uma Santa Páscoa ..e um até breve :)

encore the .. If ;)

2008-03-13T12:20:00.009Z

http://en.wikipedia.org/wiki/Rudyard_Kipling

Rudyard Kipling – 30th December, 1865 – Bombay

Prémio Nobel da Literatura em 1907 – o primeiro britânico a receber tal distinção, autor, poeta e jornalista, “mimado” por George Orwell como “o profeta do imperialismo britânico”.

Aclamado pela critica como possuidor de palavra poderosa, invulgarmente assertiva, a par de especiais dotes de narrativa, ainda hoje inspira apaixonados debates sobre o significado dos seus escritos.
Homem viajado, vida rica em aventura e conhecimento, colabora em 1886 na Civil and Military Gazette de uma forma tão compulsiva que chegou a chamar-lhe “my first and only true love” .. para mim referia-se à escrita da qual se confessava totalmente dependente. Amor esse presente, acima de tudo, nos escritos infantis, alguns inspirados na sua própria passagem por colégios, outros provavelmente no ambiente que o rodeava como é o caso do afamado Livro da Selva e as aventuras do pequeno Mowgli.
Nenhum dos seus trabalhos é fácil de “etiquetar”. Onde alguns lêem exaltação à pátria, outros interpretam um olhar cínico sobre o patriotismo e a autoridade. Há quem defenda alguma (por vezes, muita) maledicência e critica mal interpretada, corrente contrariada por quem invoca a sua visão acutilante e alguns (muitos, certamente) anos à frente da época que viveu.
Não é normalmente assim com todos os que nos deixaram o seu legado? Pergunto eu ..

.. se calhar por estarem tão à frente nas suas épocas exercem este fascínio nesta .. ? Fascínio pela história de vida, ficcionada ou não, e pela palavra escrita .. testemunho real, inalterável.
O poema IF de Kipling, o qual tive a ousadia de “invadir” para responder a uma brincadeira de um blog friend, originou, na respectiva caixa de comentários, um pedido de tradução, "disfarçado" de elogio ;)
Ponderei. Raramente faço retroversões. À excepção das para a princesa ;) que aprende naturalmente uma língua familiar à mãe. De família.
A palavra perde força, significado, o pensamento encarrega-se de fazer uma interpretação por vezes “à letra” e lá se vai a obra.
Mas arrisquei. Não como o leio na língua original, mas como o sinto.
Que me perdoe Mr. Kipling .. ou provavelmente, reconhecendo-lhe o bom humor que transparece nos seus contos, sorrirá onde estiver num ..you’re on your own Lady ;)

Se conseguires manter a lucidez,
Quando à tua volta todos a perdem e disso te culpam
Se conseguires em ti crer quando todos duvidam,
E ainda assim ser complacente com tais dúvidas.
Se conseguires esperar sem desesperar,
Ou ser caluniado sem recorrer ao embuste
Ou ser odiado sem que ao rancor cedas caminho,
E ainda assim não seres nem vaidoso nem pretensioso

Se conseguires idealizar sem que os sonhos te dominem
Se conseguires pensar sem fazer de um pensamento O objectivo,
Se conseguires cruzar-te com o Sucesso e com a Tragédia,
Sem te deixares levar pela emoção
Se aguentares escutar a verdade que proferiste,
Por velhacos, deturpada em armadilha para ingénuos,
Ou observar tudo pelo que deste a vida, destruído
E vergado, tudo de novo construíres com o que te reste
Se conseguires juntar os ganhos de uma vida
Arriscá-los num lance de "cara ou coroa",
Perder, e de novo começar,
E nunca, sobre a perda, suspirar.

Se conseguires forçar o teu coração, nervo e tendão
A servirem-te, ainda que já não sirvam
E a aguentar quando já nada em ti existe
Que a Vontade que te diz “persiste!”
Se conseguires falar a multidões
e manter a tua honestidade
Ou conviver com Reis

sem desprezar a humildade
Se de amigos e inimigos te defendes
Se todos para ti contam como iguais
Se conseguires em cada minuto penoso
Ver sessenta segundos imortais

Tua é a Terra e tudo ao teu redor
E – o essencial - tu serás um Homem, meu filho!

If ..

2008-03-12T08:52:00.005Z

Se .. desafia-me o amigo Réprobo .. se eu fosse.
Logo a mim que de “ses” tive a minha dose na vida .. tendo quase, quase conseguido eliminar esta coisa taxativa, que nos inibe, nos coíbe e nos limita a cenários que, normalmente, nada têm de real.
Mais .. provocam-nos a ausência do gozo e da vivência da nossa própria realidade, por vezes fantástica outra menos menos, mas a nossa. A própria.
E perdemos .. perdemos imenso tempo, demasiado tempo a tentar equacionar os “ses” do nosso caminho, esquecendo-nos, vezes demais, de o percorrer.
Ou até mesmo de voltar atrás quando isso se torna imperativo.
Claro que me alongarei por aqui se não me mandarem calar e como vos sei corteses .. termino ;), até porque se trata de um jogo, uma hipotética versão de nós na diversidade..

Mas meu amigo não lhe vou responder por mim .. vou “plagiar” Mr. Rudyard Kipling que usando e abusando de If’s, nos dá a todos uma lição de vida. Uma lição de Pai.

If you can keep your head when all about you

Are losing theirs and blaming it on you;

If you can trust yourself when all men doubt you,

But make allowance for their doubting too:

If you can wait and not be tired by waiting,

Or being lied about, don’t deal in lies,

Or being hated, don’t give way to hating,

And yet don’t look too good, nor talk too wise;

If you can dream—and not make dreams your master;

If you can think—and not make thoughts your aim,

If you can meet with Triumph and Disaster

And treat those two imposters just the same:

If you can bear to hear the truth you’ve spoken

Twisted by knaves to make a trap for fools,

Or watch the things you gave your life to, broken,

And stoop and build ’em up with worn-out tools;

If you can make one heap of all your winnings

And risk it on one turn of pitch-and-toss,

And lose, and start again at your beginnings

And never breathe a word about your loss:

If you can force your heart and nerve and sinew

To serve your turn long after they are gone,

And so hold on when there is nothing in you

Except the Will which says to them: "Hold on!"

If you can talk with crowds and keep your virtue,

Or walk with Kings—nor lose the common touch,

If neither foes nor loving friends can hurt you,

If all men count with you, but none too much:

If you can fill the unforgiving minute

With sixty seconds’ worth of distance run,

Yours is the Earth and everything that’s in it,

And—which is more—you’ll be a Man, my son!

Ah .. e se pudesse escolher algo a ser que ainda não tenha sido, mesmo que por breve instante de sonho num “se..” abominável e intrigante, talvez escolhesse um diário de bordo :)

2004, Março, 11

2008-03-11T10:27:00.002Z

ATENTADO
Crime, delito, violação, insulto, provocação, ofensa, agressão, sacrilégio, desacato

Chega?
Acredito que sim. Mas também acredito que por mais palavras hediondas que se utilizem na caracterização nada supera o sofrimento, a perda, a injustiça e a impotência perante a morte. Uma morte assim, vidas arrancadas.
Em nome de credos inexistentes.
Em nome de nada.
E para nada.

Un fuerte abrazo de solidariedad a todos *

..era

2008-03-11T09:29:00.002Z

Sistemática, nomenclatura, filos, sub-filos, classes, famílias, géneros e espécies.
Plantas que de xerófilas podem ainda ser hidrófilas e higrófilas, fungos, protistas e moneras, reinos e células por todo o lado, seres pluri ou unicelulares e outros ainda sem núcleo distinto.
Há os que se alimentam de outros, os que produzem o seu próprio alimento, os tem têm e os que não têm clorofila. Os que se alimentam de matéria em decomposição e outras coisas nojentas que se podem observar num microscopio do qual têm de ser decoradas todas as peças principais, tais como, braço, espelho, parafuso macrométrico primo direito do micrométrico, lamelas e outras coisas com cheiro a laboratório e a hospital.
Está tudo tão arrumadinho mummy .. exclama a princesa do nada, não nos vejo é a nós em lado nenhum ..! Nós? sim nós. Os Homens!! (risota geral)

A princesa com teste de ciências e a mãe?
Bom, a mãe tinha pedido um dia ou dois não era?
Era .. ;)

days .. :)

2008-03-10T10:27:00.010Z

Há imensa coisa sobre o que escrever hoje. Deparo-me com notícias sobre os mais variados temas e isso a acrescer à minha tendência para rebuscar raízes, inventar e contar histórias, pedaços de mim ficcionados ou não, daria pano para mangas de veste papal.

Camacho demitiu-se, o meu Sporting perdeu, uma falsa bomba em Felgueiras provocou um caos bem real, tentativa de rapto na casa do Gaiato, prevê-se o regresso do mau tempo e o nosso Primeiro desvalorizou a manifestação dos professores. Parêntesis aqui nesta, para expressar a minha simples opinião: se o nosso Primeiro valorizasse os professores penso que nem teria havido manifestação, mas adiante ..

Há centenas de coisas sobre o que escrever, mas perdoem-me que fiquei aqui presa nesta paz e quietude .. e, vão ter de me dar um dia ou dois.. ;)

isn't that so?

2008-03-07T10:56:00.001Z

“Let every man be master of his time .. “
Lady Macbeth

I want my free time back, yes please ;)
Have a nice week end you all*

vasculhando o baú .. (VI)

2008-03-06T11:58:00.004Z

Poderei voltar atrás? Perguntou a garota, olhos negros brilhando como que marejados de lágrimas que não caiem, não podem cair.
Poderei? Inquiriu de novo, ar mais ansioso e mecha de cabelo encaracolado a tapar-lhe a face .. poderei?
Fiz tudo mal. Gritei quando era para ouvir. Ouvi quando devia ter mandado calar. Roubei a esperança a quem dela vivia, matando. Sobrevivi em esperanças alheias sem pulsar. Bateu forte o coração até o mandar agrilhoar. Matei de novo. Matei-me a mim continuando presa na pergunta inocente de uma menina longínqua de caracóis e olhos negros. Olhos da noite. Noite de luz.
Poderei voltar atrás? E a voz cristalina daqueles olhos negros acompanham-me na vida sempre que uma decisão há a tomar. Poderei? .. e a lágrima desta vez às escondidas cai silenciosa e sem significado. Lágrima solitária de um coração sem dor. Nem cor.
Poderei? E pondero os “vale a pena” mesmo nas grandezas das almas, porque estas quando pequenas não valem nada. Nem pena.
“Poderei?” .. e à pergunta feita na ânsia da resposta, sorrio dos olhos negros que me miram como que em espelho, e descortino os cabelos já não tão encaracolados, já não tão rebeldes.
Poderás pequena rebelde de caracóis negros que te tapam os olhos.
Poderás sempre e sabes porquê? Porque o desenho da tua vida, a cores ou a preto e branco, está no lápis que seguras na mão e mordiscas pensando se poderás.

(2002)

.. momentos de leitura (III)

2008-03-05T09:19:00.005Z

Aumentou ali a lista lateral .. através de uns blogues, conheço outros e gostando do que leio e do que vejo, toca a apontar ali em letra miúda e à laia de cábula que esta memória já não é o que era .. ;) Descobri no Combustões – Obrigada Miguel – o Nocturno da Luísa .. prosa suave, muito bem escrita, fotografias assombrosas de uma cidade que amo, não sendo minha .. passa a visita diária, assim haja tempo .. :)

Não sei sequer se gosto de conquilhas (shame on me .. ) mas gostei do que li por aqui pela pena de Tomás Vasques .. e depois agradam-me os blogues que não admitem participação pública, quais livros que folheamos e só nos pertencem enquanto lhes dedicamos atenção.

.. de afinidades estamos sempre desejosos não é? Quer sejam efectivas, a prazo ou a termo .. afinidade é uma palavra que gosto, da sonoridade e do significado ..

Ouvi toda a infância a expressão “cai o Carmo e a Trindade” .. reforçada por um ai cai cai dito pela avó paterna em vésperas de fim de paciência ;) .. e através da Miss Pearls .. cheguei aqui, li e não me parece que caia “cousa” alguma ;) .. gostei.

Estes a acrescentar a todos os que constam da minha cábula e que gosto de ler .. concordando ou não na íntegra.

Coerência de gostos? Alguém falou em coerência?

Quem é que falou em coerência? (risos)

Escreve-se bem na “blogoportuguesa” .. :)

Crescendo (XX)

2008-03-04T10:09:00.003Z

“É bom crescer não é princess?” atirei-lhe olhando-a de soslaio.
Ia à frente no carro armada em menina crescida no percurso entre a casa e o supermercado (se não fosse o virmos tão carregadas, iríamos a pé) ;) e a conversa, a postura, até o espaço que ocupa ao meu lado opinando sobre tudo e sobre nada, são os de uma menina crescida.
“É bom crescer não é princess?” .. e vejo-lhe ainda de soslaio, o cabelo apanhado em rabo-de-cavalo, carinha limpa de menina travessa, o semblante ligeiramente carregado num arco que consegue fazer com o sobrolho (sai à mãe, dizem .. ).
“Não?” interrogo-lhe o silêncio.
Estaciono e viro-me para ela, agora de frente, perscruto-lhe os sentimentos tentando adivinhar que quer dizer o silêncio forçado.
“Depende mummy” diz sorrindo .. “depende da quantidade de coisas que temos de deixar para trás”.

Está crescida a minha princesa.

Memória (XI)

2008-03-03T09:52:00.002Z

Reflectia uma luz acerejada sempre que a labareda se inclinava e o fogo quase tocava o parapeito da lareira. O cálice de vinho em precário equilíbrio, cheio de néctar luzidio e cor de sangue .. escuro.
Lia recostada no cadeirão do avô como lhe chamava, uma cadeira inclinada de costas altas e robusta. Confortável.
A sua atenção dividida entre o Pai que lhe contava um qualquer episódio passado em tempos idos pela décima vez naquela noite, o livro e o maldito brilho do cálice de vinho em frágil equilíbrio.
A que saberia aquilo? Tinha de ser bom a avaliar pelas quantidades abismais que eram consumidas à sua frente. Deve ser bom, pensou, recordando o doce sabor da uva que gostava de apanhar e comer directamente da videira, quente ainda. Uva preta, uva branca, fileiras de vides projectavam uma sombra agradável, parreiras bem divididas pela qualidade e tamanho da uva que davam. Se souber às uvas ..
O livro prende-lhe de novo a atenção. A voz do Pai começa a ouvi-la no eco da sala, com se em vez de estar ali parado à sua frente, estivesse de saída pela porta do fundo. O livro prende-lhe a atenção porque lhe fala da vida de uma heroína. Uma mulher de armas. Uma sofredora. Um ídolo, pensava na altura, do alto dos seus catorze anos.
Que estás a ler agora? Pergunta-lhe o Pai assustando-a.
Ainda se recorda bem do castigo exemplar que sofreu quando há uns tempos o Pai a apanhara a ler às escondidas a colecção d’Os Miseráveis.
“a história de uma vida de herói Pai, a história de Joana D’Arc” .. Hum e Mao já o leste? E Che Guevara já leste?” Joana, Joana .. porcarias!” vociferava em voz dura e algo alterada.
Ela não gostava nada de Mao .. nem da fotografia que o Pai insistia em ter dependurada numa das traves do tecto, nem do que o Pai lhe contava ter ele feito.
E Che Guevarra, aquele homem barbudo com um lenço ao pescoço, representado de arma na mão? Que de interessante teria a história dele para contar? Nada, apostaria.
Levantou-se de repente para se despedir e recolher ao quarto. Livro debaixo do braço, uma labareda que estala assustando-a, livro e cálice no chão .. livro ensopado em vinho .. vermelho sangue por todo o lado .. sangue de vida tirada.
Tal como no livro, sorriu, preparando-se para o sermão sobre a falta de cuidado e a precipitação nos gestos .. sim, sim, sabia-o de cor.

Desafios (II)

2008-02-28T10:22:00.002Z

Mais um desafio Caro Hélder? Shame on you .. ;)
Desafia-me o meu caríssimo conterrâneo a expor por aqui doze palavras das quais não goste. Como já tive oportunidade de referir no comentário que lhe deixei, há poucas palavras de que não gosto .. mais são aquelas que pelo sentimento que exprimem ou até pela ausência de sentir, me abstenho de usar, verbalizar e por vezes até mesmo pensar.
Amante de letras e de significados, desde cedo descobri na palavra dita, escrita, um universo maior que aquele que me foi dado ver este fim de semana no Planetário (valeu a visita às estrelas .. insignificantes nós e as nossas mesquinhas preocupações e ardis ..) e se há coisa que me custa é ver maltratada a minha língua, atirada em forma de pedra ao charco, adulterada, incompreendida.
Depois, ao efectuar um “teste” destes colocamos sempre a nossa experiência e vida nas escolhas que fazemos, bom .. se calhar não mas eu não sei fazer de outra forma .. ;) Palavras que nos dizem qualquer coisa ou não nos dizem nada, não são tiradas de um qualquer léxico à mão de semear, nem repetidas, qual papagaio, sem se perceber o conteúdo .. no meu caso, são tiradas de mim.

Eu sei Hélder, eu sei .. não era nada disto que era suposto escrever .. cá vai, mas .. sem grandes explicações ;)

Promise
Perjure
Corrupt
Inhuman
Unavailable
Unhappy
Tiresome
Deceive
Disloyal
Annoyed
Sick
Drunk

E depois há várias de que gosto. Imensas. Não ! Não vou alongar-me por aqui mas deixo um exemplo a propósito ;) .. have a nice week-end *

2008-02-27T10:06:00.001Z

"I have no desire to make windows into men’ souls"

Elizabeth I (1533-1603)

Memória (X)

2008-02-26T10:06:00.003Z

Dobrava pacientemente as meias e a restante roupa interior. Como quem cumpre um ritual. Meia do direito, meia volta sobre o pulso, parte de fora para dentro e assim sucessivamente.

A restante roupa era cuidadosamente colocada no cesto para passar. O ferro de aspecto rude mas leve no trato estava ainda a aquecer. A tábua de madeira com um pano branco, imaculado por cima, devidamente armada no meio da cozinha.

No fogão a lenha crepitavam as brasas e fervia vagarosamente uma sopa de caldo verde. A favorita dos meninos. No tabuleiro do forno rangia a gordura de uma farta peça de carne. Cabrito com batatas pequenas que aloirariam no molho daqui a pouco.
Sentiu-a chegar subindo as escadas devagar em passo cadenciado e murmurando uma pequena melodia que havia trazido na memória numa das ultimas deslocações à cidade. Um “leteendien” era assim que o percebia mas tinha a noção que não seria assim que se diria.. era inglês parecia-lhe e dessa língua áspera que raramente se ouvia por ali, ela não entendia nada. Nem uma palavra.
Entrou na cozinha e abraçou-a. Gostava daquele jeito como a agarrava abraçando-a sem conseguir dar-lhe a volta ao corpo. Ficava a mirá-la com os grandes olhos castanhos e rasgados, curiosos de menina pequena a caminho de menina mulher.
“o Pai está Beatriz?” .. a pergunta sacramental. O Pai está. Como quem se quer assegurar que se está já não sairá e se não está há que ir à sua procura. O que fazia sempre que chegavam as 19h00 e o senhor ainda não estava em casa. Menina a caminho de mulher com responsabilidades bem maiores que os seus treze anos. “Ainda não, menina” respondera-lhe vendo-lhe alterar-se a feição para um ar ligeiramente preocupado.
Girou a cabeça para o relógio de pêndulo pendurado no corredor. Eram 18h45.
“E os manos?” era a pergunta seguinte, enquanto escolhia uma tangerina suculenta da fruteira e a descascava à mão para dentro do balde do lixo. Velho aquele balde. Havia que o substituir rapidamente. “No quintal, menina”
A roupa toda dobrada agora no cesto para passar. Mais uma volta na carne para se assegurar que já poderia deitar as batatas. A sopa feita era a altura de lhe deitar as finas rodelas de chouriço pelas quais discutiam à mesa num “tens mais duas que eu”. Sorria a Beatriz.
Gostava daqueles meninos que tinha visto nascer. Todos eles.
Há muito que servia naquela casa. Ainda antes do senhor se casar, já servira o seu pai. O Senhor Doutor. Homem bom e justo mas de poucas falas. Depois da sua morte, ficou contente por poder continuar a servir o menino. Menino agora senhor.

.. “tal como a menina”! exclamou fazendo-a voltar-se de admiração. “Um dia terei de tratá-la por senhora, sabia?” disse sorrindo, rugas muito profundas ladeavam os olhos, dando-lhe um ar trocista mas meigo ao mesmo tempo.
“Prometes-me Beatriz?” perguntou-lhe, parando de comer e olhando-a séria. Tão séria aquela face de menina. Tão tristes agora os olhos escuros e rasgados.

“Prometo o quê menina?” atirou-lhe parando ela o que estava a fazer e afagando-lhe os cabelos que lhe caíam em cascata pelos ombros.
“Prometes-me que sairás à minha procura se alguma dia eu não aparecer?”

Crescendo (XIX)

2008-02-25T10:09:00.001Z

O diagnóstico não podia ter sido mais desagradável.

A princesa sempre teve uma dentição complicada ou não tivesse sido uma apressadinha das dúzias com 4 dentes na boca aos 4 meses de idade .. mas, entre o trata uma cárie que apareceu aqui, e espera pela queda dos dentes de leite, e ainda pelo nascimento dos definitivos, até se perceber que incrivelmente todos os dentes de leite tinham brinde: uma raiz enorme que não deixava irromper os restantes, and so on, se passaram estes últimos 3 ou 4 anos com idas frequentes à cadeira do dentista.
Amoroso. Super paciente. Sempre sorridente.
Agora, a coisa complicou-se. O uso da maledeta “megan” (chucha para quem não saiba traduzir bébês) até aos 3 anos de idade justifica a pouca extensão do céu-da-boca.
Os dentes definitivos não têm espaço e começam a encavalitar.
Riscos de provocar uma alteração óssea na face e consequente dificuldade respiratória.
Credo!
De onde veio isto assim de repente?!
Aconselhada uma clínica fabulosa. Médicas, odontopediatras, consulta de ortodontia e mais uma de limpeza da boca, conjunto de radiografias que faria inveja a um qualquer book de modelo, enfim .. a conclusão? Um aparelho estranhíssimo, so called Hyrax, a usar durante três meses. A mãe, que de mulher, mãe algo ansiosa com estas notícias, trabalhadora e dona de casa, acaba de ser promovida a mecânica dental, com uma pequena (minúscula) chave de fendas tem, diariamente, que dar um volta a qualquer coisa com um nome complicadíssimo, para que o aparelho comece a cumprir a sua função .. alargar o céu-da-boca através do afastamento do maxilar de um modo que me abstive de explicar à princesa de olhos arregalados perante tanto aparato.
Um vai correr lindamente perante o sorriso cândido da médica que lhe enxuga as lágrimas com a luva e lhe faz festas no cabelo .. eu, engulo em seco, tranco as minhas próprias lágrimas a sete chaves no cantinho da menina do olho, abraço-a e afianço-lhe com a minha própria voz (a única na qual ela acredita) .. vai correr tudo bem sim.
Já na sala de espera marca-se a colocação daquela coisa com nome de remédio para os princípios de Março, há ainda testes e rx a fazer para tudo verificar. Nas despedidas entregam à princesa um documento num “dá à mamã que é o orçamento”. Sorrio eu, imaginando os valores de tudo isto.
Curiosa, abre o papel já na rua e arregala de novo os olhos desta vez com uma expressão entre a dificuldade em ler o número e a fúria. Como é que é possível, mummy? Vês o número que aqui está? .. Já desconfiava eu que seria algo parecido. Essas preocupações são muito minhas princess .. gozo-a .. o tudo partilhar tem destas coisas .. há assuntos que era suposto serem só da mãe, como as contas e a renda de casa .. ainda me lembro do dia em que tive de lhe responder à pergunta inocente do porque é que a mãe tinha de comprar candeeiros e lâmpadas e ainda pagar a luz? .. (chorei a rir) ..
Mas .. o facto é que o tudo partilhar cria umas crianças um pouco mais velhas do que é suposto serem .. o que se por um lado ainda bem .. por outro ..

Tenho a promessa da princesa que além de se portar como uma heroína (her words) na marquesa do dentista até ao final de todo o processo, não vai mais pedir, durante três meses, nem cromos do High School Musical, nem little pet shops para acabar a colecção e vai levar sempre o dinheiro certo para a senha de almoço para não cair na tentação de ir gastar o troco à loja das gomas do Sr. Jorge.
Penso intimamente que na sua inocência será mais ou menos este o sacrifício a fazer para a mãe poder pagar o aparelho cujo valor nem conseguiu ler à primeira.
Afago-a e agradeço-lhe, dizendo-lhe na brincadeira que pelos menos uma carteira de cromos por semana pode ser! Ri-se ! e eu rio-me com ela .. e penso intimamente que tenho de facto uma filha fantástica, companheira, cúmplice e muito crescida .. crescida demais talvez.
.. Mas.. sinceramente? a única coisa que pretendo agora é que estes três meses passem a voar .. e que ela sofra o menos possível, já que sofrer eu por ela, não posso.

soda caustica (II)

2008-02-22T10:35:00.003Z

Modo pragmático, indolor, brando e sem ondas, anti_sonhadores que acham que tudo podem porque um dia alguém lhes disse que podiam, e outras espécies em vias de extinção, mas escrevia eu .. modo suave e descomprometedor de .. ver as estrelas.

Bom fim de semana *

soda caustica (I)

2008-02-21T09:45:00.005Z

Tanto acreditou e se encantou com o mundo virtual, a ponto de se tornar virtualÓdependente, que hoje vive numa tela branca onde pisca um pequeno cursor que lhe serve de despertador, dorme num tapete de rato que já conheceu melhores dias e respira pela porta usb..

RIP

(a propósito de um pequeno desabafo de alguém que muito prezo. Alguém que precisou de um conselho, de uma solução. E da minha incapacidade de lhe dizer mais que .. nobody is perfect, indeed)

soda caustica

2008-02-21T09:40:00.004Z

a rubrica soda caustica hoje iniciada visa o desabafo.
No caso desta diarista vai ser inspirada em disparates que oiço, situações que conheço de perto ou de longe.
Sintam-se à vontade para colaborar nesta série de pequenos nonsenses ;)

Life.. (I)

2008-02-20T09:16:00.004Z

.. desço para fumar um cigarro e, invariavelmente, encontro-a sentada no muro que separa a escadaria da entrada do edifício. Uma senhora de casaco castanho, calças compridas e botas, cabelo que se percebe pintado de cor garrida, um alaranjado que quereria soar a ruivo, mas que o contraste com a pele rugosa e os olhos fundos em brechas de pele que não deixam ver a cor, atesta que é de facto, um cabelo pintado.
Espreita-me de cada vez que me vê descer. As pernas curtas e fortes penduradas no pequeno muro, como se de uma criança se tratasse, oscilam suavemente, quando se inclina. Acho que lhe poderá eventualmente passar pela cabeça que a vou mandar embora, que vou fazer queixa ao segurança ou .. espreita-me discreta, parte da cara e do cabelo assomando de vez em quando na esquina da parede.
Acabo o meu cigarro, apago-o no cinzeiro improvisado, vaso e areia, e finjo entrar no edifício.
Levanta-se de um pulo a senhora do cabelo cor de cenoura e rugas na pele e em passo rapidinho chega ao cinzeiro à procura. Franqueio as portas de vidro, olho para trás e pisco-lhe o olho. Deixei-lhe um cigarro inteiro que ela pega e guarda com cuidado no bolso do casado puído. Devolve-me o sorriso e calmamente regressa ao seu posto de vigia.

Sentada, meio escondida, pernas a oscilar qual criança à espera ..

e nem de propósito ..

2008-02-19T12:22:00.002Z

vale a pena ler ..

everything would be much easier ..

2008-02-19T09:29:00.008Z

..if "everyone ought to bear patiently the results of his own conduct" .. but, this is not a perfect world, and no matter the strong beliefs and wishing we are definitely not perfect human beings .. sometimes, i'm afraid, we are not even human ..

Thank you for remembering me that Mr. Shakespeare.

Assim de repente ..

2008-02-18T12:06:00.004Z

não vejo a que se refira o Senhor Primeiro Ministro, quando diz com toda a propriedade que lhe é nata e aquela voz afectada e nasalada que me faz pegar no comando da tv qual arma de arremesso sempre que o vislumbro no meio de toda a gente que lhe quer dizer alguma coisa .. mas dizia, quando diz o nosso primeiro que “o que estamos a fazer é melhorar a escola pública”.

Hoje, como até acordei bem disposta mas o verdadeiro mar de “sargaços” e destroços que tive de atravessar para chegar ao emprego, foi-me arruinando a disposição minuto a minuto, e quando assim é não há optimismo que nos acuda, apetecia-me perguntar-lhe:
- primeiro que nada, quem são as “nozes” que estão por detrás da frase empregue.
- em segundo lugar qual o verdadeiro significado da palavra “melhorar”.
É que provavelmente será diferente daquele que o comum dos mortais, neste caso eu, lhe atribui; a saber: aperfeiçoar, benfeitorizar, prosperar, corrigir, entre outras de igual harmonia e significado.

Mas adiante .. após esclarecidas estas duas pequenas e insignificantes questões no quadro da dinâmica nacional que preenche certamente a agenda do senhor primeiro, tem de compreender meu caro, a mente feminina é complicada, gostaria que me elucidasse se o “o que estamos a fazer é melhor a escola pública” se prende com:
- o número já exorbitante de escolas públicas fechadas no nosso país, país este que goza “ainda” de uma “invejável” taxa de analfabetismo;
- a medida estapafúrdia que ouvi no outro dia, dita por uma voz igualmente nasalada e irritante, mas isto já é mania minha, em que se preceituava que cursos superiores com menos de 19 alunos seriam dados como extintos e os alunos provavelmente “forçados” a escolher outra via/tema/assunto/futuro para a formação a seguir .. antes isso que ter de cavar batatas! Ou talvez não penso agora quando recordo o que paguei por 5kg de batata para cozer ..
- a tentativa de fecho do Conservatório de Música, tabelando pela mediania e pelo básico as oportunidades concentradas em tal Instituição que com tão brilhantes artistas nos contempla;
- o estado degradante de algumas escolas e a falta de condições existente, prova provada - o que se passa hoje em algumas escolas do concelho de Oeiras, sem aulas porque as salas estão alagadas.
Até parece que não costuma chover no país senhor primeiro .. claro que com o S. Pedro o senhor não se mete mas diga-me cá onde andam os fundos da Nação e a que propósitos têm servido, os descontos que fazemos, os impostos que pagamos e tudo mais que anda por aí a circular hein?
É que se ainda nem serviu para mandar comprar uma porcaria de uma “esfregona”, estamos mal!

Gummy .. gummy ;)

2008-02-15T11:12:00.002Z

.. bom fim de semana ;)

nonsense .. or maybe not

2008-02-14T09:10:00.002Z

Pisca o cursor negro no branco imaculado da tela .. dois pontos vírgula ponto final.
Alguém me perguntou há algum tempo o porquê dos dois pontos.
É como falo. Escrevo como falo.. com pausas.
E hoje dizem-me, ao ouvirem-me queixar de uma recente falta de inspiração .. “escreves como respiras tu, não precisas de inspiração”.
Sorrio..

No prédio em frente está uma placa em que alguém com nome sonante vende qualquer coisa que não se vê. A placa está na directa proporção do nome sonante da empresa vendedora. É enorme.
E o cursor negro continua a andar um tracinho à frente das palavras que, em desalmada “tontaria”, decidi atirar para aqui hoje. Incansável.

Uma colega espreita à janela e comenta as pessoas que saem. Com mais sorte que nós que aguentamos estóicas até às 19h00 quer faça sol ou chuva, haja ou não o que fazer, porque foi assim que alguém decidiu sem consultar outro alguém. Ou “alguéns”. Nós.
(eu não vou publicar isto no blog, penso neste momento, enquanto me esforço por recordar a explicação do informático sobre como alterar a forma do cursor. Começa a irritar-me este tracinho)

Alguém fala da Gulbenkian e de um qualquer evento musical na moda e eu penso no Conservatório de Música, e no risco que corremos em que o mesmo feche definitivamente as portas. Risco calculado dirão alguns, aqueles que defendem que os professores do Conservatório deveriam estar no ensino público. Risco irreparável direi eu, triste, porque cada vez mais se preza e premeia a mediania e o básico.
(Tenho mesmo de alterar a forma deste cursor)

Um colega chega e pergunta de chofre “há recados?” .. ao que eu arqueando o sobrolho contraponho “para quem?” .. cala-se, percebe a mensagem, e afasta-se arrastando os sapatos italianos e a dobra perfeita das calças que caem elegantes. Detesto pessoas que arrastam os pés como se lhes custasse o peso do corpo, ou o peso do corpo com vida. Ainda gostava de as ver transportar um morto. Levantem os pés, caramba!

Insuportável o incansável cursor negro, tracinho na vertical, que vela discreto e em silêncio pelas palavras com que brindo hoje este meu diário. Mesmo sem idade para .. sem significado.
.. encontro finalmente a página de alterações imediatas (coisa fina) e clico (verbo idiota) num pequeno cavalo. Um pequeno cavalo castanho, muito pequeno, que finge trotar pelo écran enquanto espera a próxima palavra azul escrita na tela branca.
Foi uma péssima opção como talvez chegaremos a saber no próximo episódio desta alucinação semi-inspiratória .. isso se entretanto eu não o fechar no estábulo da folha de alternativas cujo endereço já não sei outra vez.

(para os que pensavam que isto por aqui era tudo muito certinho, direitinho, and so on, o meu mais sentido pedido de desculpa .. ) ;)

Fábulas ..

2008-02-13T09:31:00.004Z

Hoje, a culpa deste post é deste amigo que me veio lembrar Esopo .. ;) velhos tempos de estudo sobre o significado dos escritos do melhor fabulista de todos os tempos passados e, atrevo-me, vindouros, mesmo que ainda hoje se duvide da sua origem e nacionalidade ou até mesmo haja quem lhe atribua carácter lendário e pouco real.

Uma fábula, uma lição de moral dizem que ensinada às crianças que sempre rodeavam Esopo para o ouvir. Poeta, diziam alguns que lhe reconheciam estar imbuído da verdade e da serenidade, características que lhe permitiam retirar sempre um qualquer ensinamento positivo dos acontecimentos. E ensiná-lo em forma de pequena estória sobre e com animais, a quem o quisesse ouvir.
Sabe-se que Esopo nunca escreveu uma única das suas fábulas, mas sendo as mesmas ouvidas vezes sem conta e transmitidas de pais para filhos não se perderam. La Fontaine, um dos seus grandes admiradores compilou diversa informação recolhida e João de Deus utilizou muito mais tarde a fábula do Velho Leão com o mesmo significado numa realidade a anos-luz da de Esopo.Actualíssimas, quase todas, merecem uma leitura :)
Uma das minhas favoritas, além de todas as outras preferidas, é a do Homem e a Cobra.
Ainda me lembro de nos termos rido nas aulas de Filologia com a primeira conclusão da Professora, à laia de brincadeira: “Não leves para dentro da tua casa alguém em quem não é suposto confiares”

“O HOMEM E A COBRA

Na força do chuvoso, e frio Inverno andava uma Cobra fraca, e encolhida, e um homem de piedade a recolheu, agasalhou e alimentou enquanto houve frio. Chegado o Verão, começou a Cobra a estender-se, e desenroscar-se, pelo que ele a quis lançar fora; mas ela levantou o pescoço para O morder. O que vendo o homem, tomou um pau, assanhou-se a Cobra, e começaram ambos a pelejar. De que resultou ficar ela morta, e ele bem mordido.”

Crescendo (XVIII)

2008-02-12T09:21:00.000Z

A Catequese começou aos 5 ou 6 anos, como para quase todas as crianças.
Os ensinamentos de Jesus são respeitados, e "O Jesus não gosta que..” era frase recorrente na altura.
E O Jesus não gosta de coisas simples como não acabar o prato da sopa ou fazer fita para ir para a banheira.
O Jesus não gosta que os meninos se portem mal, sejam respondões para o Pais ou deixem o quarto desarrumando.
A mãe apoiou-lhe o espírito e cumpriu o horário dos Domingos de Manhã Catequese e Missa Infantil, comovendo-se com a inclinação ..
Conversavam bastante na altura sobre tudo o que aprendia. A mãe, fruto de uma educação religiosa mista, entre um Pai Católico e uma Avó Materna Protestante, orientava-a nas dúvidas e nas perguntas taxativas sobre o como, o quando e o onde.
Passaram-se os meses até Abril do ano seguinte.

Naquele Domingo específico encontrou-a a chorar sentada num degrau da Igreja pouco antes de começar a Missa das 11h00. Quase de joelhos no chão e braços à volta do seu pequeno corpo, pergunta-lhe de mansinho “que foi princess? .. estou aqui” .. A garota deita-lhe os braços pequenos e magros à volta do pescoço e sussurra-lhe “mummy .. hoje aprendi que os homens mataram Jesus, mummy .. hoje aprendi uma coisa horrível.”

.. 4 anos depois a mesma pequena inscreve-se na Igreja da Paróquia local, depois de uma conversa com a madrinha .. proceder à preparação para o baptismo é o objectivo .. e a data querida? Temos de escolher uma data ..
pode ser na Páscoa mummy?
:)

Excell Idea ..

2008-02-11T12:06:00.000Z

Numa altura em que nos faltam as ideias, a vontade e o acreditar .. aqui fica uma forma de ajudar anti-desconfiados, cépticos e outros que acham que é melhor nada fazer porque o que se faz só chega em 10% a quem precisa .. eu sempre preferi encarar a coisa ao contrário .. se esses 10% salvarem da fome, da miséria e da doença uma só criança, já valeu a pena .. por nestas coisas de ajudar quem realmente precisa além de se contabilizarem os euros que saem da nossa carteira há que pesar a quantidade de pratos de sopa, neste caso de arroz ;) que chegam a quem deles depende para poder acordar no dia seguinte ..

Esta também não custa nada, nem euros, .. mas .. pode tornar-se viciante, fica o aviso ;)

They must be kidding ..

2008-02-08T12:09:00.000Z

E se é por falta de verbas que tudo isto está a acontecer nada como recuperar as reformas mirabolantes pagas a quem nada fez na vida que as merecesse .. por exemplo .. assim de repente ainda consigo pensar em mais uma ou outra medida mas .. acho que esta é suficiente.

Podem assinar que não dói nada .. nem os ouvidos à Ministra que deve ser completamente surda.

Howdy mates ;)

2008-02-07T11:20:00.000Z

..um dos meus blogs favoritos, leitura diária que não dispenso, faz hoje 2 anos .. e sendo o 7 um número de vários totais .. que lhes posso desejar eu que não seja mais um bom par de anos a agitar, comover, lembrar ou simplesmente .. a escrever ? :)

Tenho, para mim, que mais gente houvesse assim num reduzido metro quadrado ;) com a coragem, o humor, a sabedoria e a imparcialidade que pauta a vossa postura neste mundo que de virtual tem pouco, e a coisa teria "pernas para andar" .. ;)

Parabéns!

A pena ..

2008-02-04T10:37:00.000Z

..leve sobre o papel branco mas não imaculado .. delicadamente segura em dois dedos que se adivinham elegantes, sensíveis .. a pena .. e a mente em perfeita sintonia de sentires e de quereres .. palavras que de tão bem arrumadas nos transportam no sentimento da escritora .. será que era isso mesmo que ela queria dizer? não interessa.

A mim interessa-me o que sinto quando a leio .. quando a leio e me delicio.
Quando a leio e sinto.
Quando a leio e penso: é assim que eu quero escrever .. um dia.

Parabéns amiga sine .. :)

Crescendo (XVII)

2008-01-31T09:59:00.000Z

Mummy o que é a consciência?
E a primeira imagem é a de um grilo preto e verde, irritante, de bengala na mão, “brinquedo” de um menino de pau a quem crescia o nariz de cada vez que falava por meias verdades .. ou seriam meias mentiras .. ? :)
E a outra imagem logo de seguida é a de uma conversa no jardim, sentadas no baloiço, neta e avó e a explicação .. foram tantas as explicações sobre tudo e sobre nada, sobre as grandes questões da vida e a mudança de vida .. mas .. a explicação da avó sobre para que serve a vozinha que tens dentro de ti, por vezes alheia à tua vontade, que te bichana um “tss tss …!” de vez em quando, e tu sabes, só por esse som, tu sabes que estiveste menos bem.
Conscience my dear, is all we have that make us like ourselves..

E começo a minha própria explicação.. dando graças pelos ensinamentos de quem explicou com a vontade que eu entendesse. Consciência princesa, é um bichinho pequeno que vive dentro de nós, ela sorri, que por vezes, quando optamos por fazer algo que não está muito correcto .. levanta-se de um pulo e dá-te uma pancadinha no peito dizendo: “ham ham .. a menina não acha que?” .. gargalhada!
Mummy .. esse aperto no peito eu já senti algumas vezes. E normalmente quando estou a fazer alguma coisa que sei que não posso.
Hum .. sério? .. então a tua consciência está bem acordada, querida. Ouve-a.

A princesa do reino lá de casa tinha talvez uns seis anos quando tivemos esta conversa.

Ontem, lembrou-se dela.
Mummy, lembras-te da conversa que tivemos, quando eu era pequena (?) ;) sobre a consciência? Hum .. sim, lembro mais ou menos porquê?
.. Todas as pessoas têm consciência mãe?
.. sim querida, todas têm.
Ah .. mas numas está com certeza completamente adormecida.

Sem dúvida alguma princess .. oxalá não aprendas à tua custa o quanto custa acordar consciências ..

anything else?

2008-01-30T09:51:00.000Z

Há semanas complicadas .. mais que outras.
Já todos passaram por isso portanto este post hoje é mais do mesmo ;) há semanas que começam tortas .. numa segunda feira luzidia o bendito despertador não toca. Normalmente até acordamos antes dele e sorrimos maliciosamente num “ainda tenho 10 minutos na na na na na na ..!” mas nestas semanas a que me refiro, não só não acordamos como ainda é o aparelho que nos deita a língua de fora num .. “estás atrasada .. irremediavelmente atrasada”.
Depois de começar desta forma, com o coração aos pulos e a gritar pela princesa num despacha-te despacha-te .. e sendo que tal situação ocorra numa 2ª feira .. pouco ou nada podemos esperar dessa semana.
Está queimada.
Oxalá passe depressa.
Mas não .. a semana arrasta-se num turbilhão de acontecimentos menos bons que nos levam a perguntar “fiz alguma coisa errada eu?” .. é o trabalho que não rola nos eixos como é suposto, esbarrando em burocracias, burrices alheias, esquecimentos e incompetências que normalmente, normalmente!! não acontecem todas de uma vez.
É o idiota do taxista que na pressa de ultrapassar aproveitando sinal amarelo avermelhado nos dá um toque no pára-choques e arranca de nariz no ar! É o almoço que ficou em casa, na bancada da cozinha, bom para ir para o lixo ao final do dia, a bendita vizinha perita na cusquice da vida alheia que decidiu começar a fazer obras das 7h da manhã às 10h da noite, a caixa de correio arrombada sabe-se lá com que intuito.
Anything else?
E não me invoquem a lei de Murphy s.f.f. ;)

Depois .. bom felizmente no caso desta diarista de serviço, depois houve o culminar de tudo isto num sitio paradisíaco, num acordar de fim de semana sem despertadores que não sejam os passarinhos a chilrear nos pinheiros altos que projectam uma sombra agradável num parque infantil que, se não fossem as lagartas, teria feito as delicias da princesa ;) Um pequeno-almoço caseiro, pão em saco de pano pendurado à porta e doce de abóbora servido em malgas de barro à moda da minha terra. Uma vista deslumbrante, calma, luminosa, daquelas que nos fazem encher o peito de ar na certeza de estarmos prontos para tudo. Ou quase tudo.

Ora venha de lá mais uma semana, vá ! ;)

Um Mundo ..

2008-01-28T15:05:00.000Z

que não acarinha, respeita, zela, protege, educa, alimenta, faz crescer feliz e ... os seus infantes .. não tem qualquer futuro ..

Infelizmente somos poucos, muito poucos a pensar assim ..

a ler ..
.. e ainda

depois?

.. bom depois há tipos iguais aqueles que provocam isto tudo que só porque morrem coitados, têm direito a este mundo e ao outro, com honras de gente especial e única ..

what can I say .. (?)

2008-01-25T08:56:00.001Z

Mummy .. what? pergunto-lhe tendo apreciado a mudança de expressão ao longo do texto (thanks again Helder) .. expressão que passou de sorridente (vaidosa? imenso ..) a tensa, olhos furiosos e depois algo tristes .. termos repetidos numa entoação própria de menina curiosa .. e finalmente uma exclamação de puro horror numa determinada parte do texto ...

What sweety?

A par de bailarina e professora de ensino especial achas que eu ainda consigo ser jornalista?

.. tenho a certeza que conseguirás ser tudo aquilo que desejares, menina .. :)

tenham um excelente fim de semana .. ;)